Bocanadadeniebla

Resumen Enero 2012

2012-01-31T23:17:00.000-06:00

Poesía
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Elvia Navarro Jurado……..Templo
Ricardo Venegas….De rumbo fugitivo
Cecilia Romana……........El viento
Alberto Vargas Iturbe……Estoy Soñando
Daniela Flores……..Señor del aire
Nicolás Guillén……Un largo lagarto verde
Emma Rueda Ramírez…Los sentidos de Frida
Nicolás Guillén……Piedra de horno
Etza Jara……..Desandando
Bruno Madrazo…..Piedra
Adriana Arrieta Murguía…..Feria de rostros humanos
Bruno Madrazo…....Había una vez un mendigo
Adriana Arrieta Munguía….A petición de la sed
Javier Sicilia…........Juan Bautista
Gabriela Mistral…..El regreso
Javier Sicilia…….. Los magos van a Belén
Gabriela Mistral…..Ausencia
Homero Aridjis……Espejo retrovisor
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Lecturas
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Lewis carroll......Alicia en el país de las maravillas
Javier Sicilia.............El reflejo de lo oscuro
Fátima Mernissi……. Sueños en el umbral
Jean-Paul Sartre.......La infancia de un jefe
Gabriel García Márquez.....Diatriba de amor contra un hombre sentado
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Escritos
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Bocanadadeniebla......No
Bocanadadeniebla......Sobre la voz
Bocanadadeniebla......Planta baja

Bocanadadeniebla......Todo el amor del mundo

Fotografía

Posar o no posar, esa es la cuestión
Dan a conocer nuevas lecturas, anécdotas y tendencias estéticas
de Lola Álvarez Bravo
Rescatan la memoria gráfica legada por Manuel Ramos
Repasa muestra 100 años de fotografía realizada por mujeres en México
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Otras Voces
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La poesía sacudirá al mundo mediante un festival en 40 países
INBA presentará poemario de Juan Gelman
"Tomás Segovia fue siempre fiel a la necesidad de estar en el mundo"
Muere Nicanor Vélez, editor de poesía en el Círculo de Lectores
La poesía, protagonista de este 2011 con premios a Tranströmer,

Parra y Cohe

Resumen Enero 2012

Alicia en el país de las maravillas. Lewis carroll

2012-01-31T22:20:00.003-06:00

Al crear un mundo en que el absurdo era el único principio aplicable y la incomunicación la regla.

-Deberías avergonzarte de preguntar cosas tan simples- añadio el Grifo

-¿quieres decirme, por favor, qué camino debo tomar para salir de aqui?
Eso depende mucho de a dónde quieres ir- respondió el gato.
-poco me pereocupa a dónde ir.
-dijo Alicia.

-entonces, poco importa el camino que tomes- replicó el Gato.

Lewis carroll......Alicia en el país de las maravillas

Templo. Elvia Navarro Jurado

2012-01-30T22:58:00.000-06:00

Templo

I

Con un deseo postergado por habitar la tierra
se llega hasta sus muros,
dentro
avanza un bosque poblado de penumbra.

II

Entre las grietas
el cinabrio reluciente,
ansiedad por hundir los dedos
y teñirse la frente con su llama.

III

Entre sus muros
cercanía de humedad
-no entramos en ella-
leve ardor inasible.

IV

Es la morada del amor
donde las flores se detienen.
Brilla la luz de una muchacha,
su cuerpo danza en el muro
se hace una estrella de ese cielo.

V

No me importa la ciudad
soy como los niños guías
que señalan la piedra santa
—no vieron nada—
pero el esplendor está en ellos.

VI

Edifico,
templo un paisaje,
-floresta y sombra-
con los restos del naufragio. p. 162

Elvia Navarro Jurado……..Templo

Tomado de:

20 años de poesía
jóvenes creadores del fonca
selección Jorge Fernández Granados
CONACULTA Libros
México, 1 edición 2010
pp. 397.
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La poesía sacudirá al mundo mediante un festival en 40 países

2012-01-29T07:08:00.002-06:00

Inspirado en un encuentro internacional de La Habana, se realizará el próximo mayo

Creemosque ese género sí puede movilizar la conciencia, el canto, la voluntadde hacer de la Tierra un planeta donde las guerras sean imposibles,dice Tito Alvarado a La Jornada

En la sexta edición del Festival Internacional de Poesía: Palabra en elMundo, cientos de poetas apuestan por la palabra, la paz y la vida. Enla imagen, una de las actividades realizadas en Córdoba, Argentina, en2011Foto cortesía de los organizadores del encuentro

Tito Alvarado en Ayacucho, Perú, donde el año pasado se realizó el cuarto Congreso Cultural Proyecto SURFoto cortesía de los organizadores del Festival Internacional de Poesía

Actividad de artes plásticas para niños realizadas en Puerto Rico, enel contexto del quinto Festival Internacional de Poesía: Palabra en elMundo, en 2011Foto cortesía de los organizadores del Festival Internacional de Poesía

Poesía en el cuerpo, una de las variantes para masificar a escalaglobal el interés por esta disciplina literaria, actividad efectuada en2011, en ArgentinaFoto cortesía de los organizadores del Festival Internacional de Poesía: Palabra en el Mundo

Una velada poética en la playa, actividad efectuada en 2011, en ArgentinaFoto cortesía de los organizadores del Festival Internacional de Poesía: Palabra en el Mundo

Mónica Mateos-Vega

Periódico La Jornada
Martes 24 de enero de 2012, p. 4

Enmayo, el mundo se sacudirá con poesía durante la sexta edición delFestival Internacional de Poesía: Palabra en el Mundo, el cual sedesarrollará en 40 países.

El encuentro nació hace más de un lustro en apoyo al FestivalInternacional de Poesía de La Habana, Cuba. La idea original eradifundir ese acto y organizar lecturas con poetas que no pudieranasistir a la isla.

De manera paulatina, el entusiasmo de los participantes logró cosas insólitas,afirman los organizadores: lecturas de poesía en una cárcel, enparques, plantaciones, envío de poemas por Internet, por celular,lecturas en hospitales, escuelas, coloquios en universidades, lecturasen la montaña, en idiomas nativos, en autobuses. Cientos de poetasapostando por la palabra, la paz, la vida.

La meta es cubrir todos los espacios para leer y hacer poesía, señala Tito Alvarado, poeta, ensayista, periodista, conferencista, promotor cultural, organizador de sueños posibles y, sobre todo, defensor de causas perdidas, como lo reconocen sus colegas.

Más de dos mil actividades

Con el apoyo, en un principio, del también poeta yperiodista argentino Gabriel Impaglione, Alvarado, quien es presidentedel Proyecto Cultural SUR, consiguió multiplicar las vocesparticipantes y las miradas espectadoras del Festival Internacional dePoesía: Palabra en el Mundo.

Este año, del 10 al 22 de mayo, el encuentro avanza en cantidad,calidad y en lugares donde se realizarán las acciones, las cuales seránmás de 2 mil. Enfrentamos esta sexta edición con mayor confianza en quela poesía es mucho más que palabras, en que sí puede movilizar laconciencia, el canto, la voluntad, para hacer de la Tierra un planetadonde las guerras sean algo imposible, añade en entrevista con La Jornada.

Detalla que la próxima primavera se logrará un encuentro enverdad internacional, pero que no tiene la repercusión o la bombásticade otros festivales. Nuestro efecto es más silencioso, va acumulandoenergía para otros saltos de calidad, va abriendo una senda tan ampliacomo las necesidades y potencialidades humanas. Pensamos en la décimaedición: 60 países, más de 3 mil acciones, con casi 30 mil poetasleyendo sus creaciones a un público extraordinario, que comienza eltránsito de espectador a actor de su propio destino.

La Habana será la sede principal del cierre del FestivalInternacional de Poesía: Palabra en el Mundo, así como de la aperturadel Festival Internacional de Poesía de La Habana, que este año acogeal quinto Congreso del Proyecto Cultural SUR, organización de creadores que es el alma de la fiesta, aquello que nadie ve, pero ahí está haciendo posible lo imposible, reitera Alvarado.

Convocar un público

Al estar todos los organizadores del festival repartidos en el mundo, no hay un acto central; esmás, creemos que la descentralización y la horizontalidad son dos delos grandes méritos de este encuentro. Tampoco podemos hablar desimultaneidad en sentido estricto, pues los distintos husos horarios nolo permiten. En cada lugar que se asume a realizar una parte delfestival, la clave de solución social será el ser humano en sudimensión de creador, en su aspiración de pleno desarrollo de supotencial.

Duranteestos cinco años, continúa, “para mí ha sido inolvidable la relación deconfianza y empuje que se ha logrado, la comezón de las semanas previasal festival y la grata sensación posfestival, al ver mejores resultadosque los esperados. Esto da enorme confianza en el ser humano y, ahoraque el mundo camina hacia el abismo, la confianza debe ser restauradapara que sea el motor de los cambios.

“No hablo de la ingenuidad, como por ejemplo poner dinero en unbanco para que lo usen otros, o dar apoyo a los mismos, que cada díanos joden con soluciones para ellos, postergando éstas para los que sílas necesitan ahora.

Hablo de una confianza que es un sello de conducta, de la fuerzade saber que hay alguien, que son miles y cientos de miles y seráncientos de mi-llones, que ha dado su palabra y la cumple. Este hecho tedeja en el éxtasis de haber tocado el cielo con la mano.

Tito Alvarado comparte que el primer milagro que ha ocurrido bajo elcobijo de la poesía “es que hay una fuerza y capacidad que se suma.Todos actuamos sin afán de micrófono, lo cual habla de la salud mentalde los poetas; el segundo milagro es que, casi de la nada, coincidenlocos, que son a la vez poetas y médicos, en un idea y logran ponerlaen marcha.

“El primer festival se llamó solamente Palabra en el Mundo y nofueron más de 30 lecturas. Ahora los organizadores somos varioscientos. El tercer milagro es que continúa creciendo y continuamossumando capacidades para volver posible lo que aparece como imposible.Esos milagros nos conducen a una magia: la que el festival deja enquienes participan y que es una enorme tranquilidad de espíritu, asícomo la certeza de que sin poesía no hay cambio posible.

Sin embargo. estamos conscientes de que la mayor magia quebuscamos, la paz como una forma de vida con justicia social y enarmonía con la naturaleza, está aún lejos, y por lo mismo más debemosesforzarnos para que estas metas de humana urgencia se cumplan en elmás breve plazo.

Poetas en vivo

Cualquier persona se puede sumar al FestivalInternacional de Poesía: Palabra en el Mundo organizando una o variaslecturas de poesía.

Las actividades pueden ser en cualquier escenario imaginable. Locentral es que sean con poetas en vivo y que se logre convocar unpúblico, si es con otras artes mejor; si el público son 20 personas ycinco los poetas, bien; si son más, mucho mejor, concluye Tito Alvarado.

(Más información en el blog: http://palabraenelmundo.blogspot.com/)

La poesía sacudirá al mundo mediante un festival en 40 países

De rumbo fugitivo. Ricardo Venegas

2012-01-29T06:58:00.000-06:00

De rumbo fugitivo

I

De noche en la marea descubierta
vuelve lo perdido,
sobre las aguas,
sobre el reflejo de los pasos sumergidos.
Asoma la ciudad de la sal
como añoranza de seguir
la vida que se va,
¿quién fui entre vergeles anteriores a la tierra?
¿de dónde este resuello que es la guía?

II

Oceánico lenguaje en ráfagas de sal,
un destello del faro
de alguna Alejandría suspensa,
una premonición que sopla
lo sin forma.

III

Vergeles de la tierra antigua,
rastros del sol más primitivo,
caminatas y huellas de vidas no vividas,
es el resuello tramontano
que nos guía en la mirada del que fuimos,
en esta embarcación de augurios.

IV

¿Quién hallará sentido al viaje?
Abro mis manos
y escurre el viento
hacia otro instante.
¿Qué tienes en las manos
que no sea fugitivo?

V

Vuelvo a la escena
donde arrojé los dados
de una apuesta inconclusa,
vuelvo a los puertos
del péndulo de agua,
de hablar con filos de la ola,
de donde no responde el eco,
a donde no llegó mi entendimiento.

VI

Arena bajo el filtro del sol,
puede no haber más vida
que un golpe de agua en las orillas,
puede no haber más laberinto
que un caracol fosilizado,
y no despierto porque el mar se aleja
con vidas anteriores a la mía,
y no es mi tiempo de ir a lo profundo
sino a los vientos que dejó el que fui.

VII

En estado de gracia
puede haber un tumulto de mantras
carcomiendo el mar.
Podría ir con el favor
o contra el viento sugerido,
pero los rumbos ceden
y todos los caminos
son el mismo.

VIII

Vuela una sábana solar
desde la isla
que emergió de una pupila.
Irse en la gota
que nació en el aire,
irse, pero nublado
por el sol de octubre.

IX

Busqué mi perla
y fui colmado por la luz del mar.
Hay tanto alrededor
que desconozco. . .

X

Ventea,
borra lo que ha sido.
Viento negado,
aborrecido por el polvo
de pueblos y ciudades del mar.
Ya no te reconoces en el rostro del agua
y has perdido el Levante,
se desfigura la ganancia de los días
en un asombro de viento envejecido. p. 98

Ricardo Venegas….De rumbo fugitivo

Tomado de:

Antología
Poemas al viento
José Ángel Leyva (compilador)
La cabra ediciones
Alforja
El desfiladero
México, D.F., 2008
pp.106
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Posar o no posar, esa es la cuestión

2012-01-28T22:45:00.004-06:00

C Photo indaga en la relación de los fotógrafos y los fotografiados, reflejo de cada época desde finales del siglo XIX

Elsa Fernández-Santos Madrid24 ENE 2012 - 13:58 CET

Posar es congelarse por unos segundos y hacerlo, se entiende, con elcalor de la vida. Es eso que diferencia a una persona fotogénica deotra, su capacidad para respirar cuando un fotógrafo te pide que no teinmutes. El tercer volumen de la Colección C Photogira alrededor del posado, sin duda uno de los ejes que determina lahistoria de la fotografía y la actitud a lo largo de las décadas de losfotógrafos frente a las personas fotografiadas y viceversa.

Bajo el título Posado, no posado, el libro incluye trece porfolios que han sido elegidos por Tobia Bezzola, comisario del Kunsthaus de Zúrichy editor invitado de este tercer volumen de esta serie de librosdedicados a la fotografía. Para Bezzola “la pose” es un asunto de cuyatrascendencia roza lofilosófico y va más allá de la historia de lafotografía ya que determinarasgos psicológicos de cada época. “Elposado nos habla de cada momento de la historia. Hoy en día, porejemplo, los jóvenes –tan expuestos a la imagen- manipulan hasta elextremo sus propios posados. Los exageran como si fueran estrellas delpop o del cine creando un géneronuevo en la fotografía”

Todos posamos”, afirma Bezzola, “es algo que nos diferencia de los animales"

“Todos posamos”, continúa Bezzola, “es algo que nos diferencia delos animales. Son gestos, modos, que explican nuestra relación con elmundo. Pero posar, la idea de la pose, ha cambiado notablemente a lolargo de los años, hasta convertirse en un término peyorativo. Durantela historia del arte cualquier representación pictórica de una personadependía de la pose: sin pose no había imagen. Hasta que no llegó lafotografía y el movimiento para cambiarlo todo a finales del siglo XIX”.

El nuevo volumen recoge porfolios de fotógrafos cómo SlimAarons, Guy Bourdin, Ghislain Dussart, Hester Scheurwater, Jaques HenriLartigue, Federico Patellani, Pawel Jaszczuk, Edward Quinn, RicoScagliola & Michael Meier, Jules Spinatch, Thomas Struthy GarryWinogrand. Junto a estos creadores, el libro incluye una selección deimágenes del los archivos del Departamento de Policía de LosÁngeles(LAPD) (en la que Bezzola desarrolla la importancia del archivo), delque proviene la fotografía de portada, Mujer víctima de una violación, tomada por Babbit en 1947.

Una de las fotografías de Lartigue del nuevo número de C Photo.

Bezzola, que con este libro pretende hacer una historia de lafotografía a través de la historia del posado, ha elegido la obra defotógrafos tan dispares como Slim Aarons y Jaques Henri Lartigue, cuyasobras recogen un mundo radicalmente opuesto. De esta manera laselección, explica el comisario, tiene como meta “perfilar el campo detensión creativa que existe entre lo posado y lo no posado, a lo largoy ancho del cual se han movido los fotógrafos durante los últimos cienaños”.

En esa tensión creativa, la obra de Aarons destaca por devolver enlos años 50 a la fotografía las técnicas del retrato del siglo XVIII.Sus trabajos de aristócratas y estrellas de cine en sus dominiosconvierten sus composiciones en cuadros modernos. En el polo opuesto,Lartigue, aquel hijo de un industrial adinerado que persiguió laexpresión de la felicidad desde que le regalaron de niño una cámara.Lartigue no supo hasta los 70 años que lo que había escrito duranteaños con su mirada era una de las páginas más importantes de lahistoria de la fotografía: “Él fue el primer maestro del no posado. Elprimero que se convirtió en un verdadero virtuoso de eso que hoy nosparece tan común: lo natural y espontáneo”

Posar o no posar, esa es la cuestión

http://cultura.elpais.com/cultura/2012/01/23/actualidad/1327351352_923220.html

El viento. Cecilia Romana

2012-01-27T22:49:00.000-06:00

El viento

Detrás de la ventana
lo ves danzando
con hojas.
Lo ves obstruyendo
el camino de tu grito
hacia la noche.

Semejante a un recuerdo
de la infancia
con los brazos abiertos
llamándote
llamándote.

Lo ves quebrando
dulcemente la orden
de reposo.

Lo ves como un niño
indefenso
esperando crecer
para volver otra noche
y arrancarte de la casa
para siempre. p. 99

Cecilia Romana…….El viento

Tomado de:

Antología
Poemas al viento
José Ángel Leyva (compilador)
La cabra ediciones
Alforja
El desfiladero
México, D.F., 2008
pp.106
.

No. Bocanadadeniebla

2012-01-26T23:48:00.000-06:00

No dejes que me escape, cierra todas las ventanas, apaga la luz y abrázame y muy lentamente déjame escuchar tu voz. Ahora yo entro por tu boca, profundo mar, movimiento cósmico.

Bocanadadeniebla....No

Entre mujeres

2012-01-25T23:23:00.002-06:00

Estoy Soñando. Alberto Vargas Iturbe

2012-01-25T23:07:00.001-06:00

Estoy soñando

Por la noche
se siente un viento
que desnuda al ser.
Voy cerro abajo.
Unos brazos inmensos
como la luz
me abrazan.
Un apretón suave,
femenino,
me invita
a soñar.
Estoy soñando. p. 106

Alberto Vargas Iturbe……Estoy Soñando

Tomado de:

Antología
Poemas al viento
José Ángel Leyva (compilador)
La cabra ediciones
Alforja
El desfiladero
México, D.F., 2008
pp.106
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El reflejo de lo oscuro. Javier Sicilia

2012-01-24T23:51:00.001-06:00

Hay una parte en cada hombre que no debe ser tocada, esa parte que sólo sirve para vivir y morir y que llamamos dignidad.

¿Sabes que es lo más dificíl del amor? Respetar la libertad del otro y sufrir por su causa.

En el fondo de todas las miserias está Dios aguardándonos.

Todo está consumado, en tus manos encomiendo mi espíritu.

Javier Sicilia.....El reflejo de lo oscuro

Señor del aire. Daniela Flores

2012-01-23T23:05:00.001-06:00

Señor del aire

En tus manos.
En tus brazos.
En tu pecho.
En tu mirada amorosa.
En tu dulcísimo voz.
En tu espalda fornida
pero delicada
encomiendo mi cuerpo,
Señor del aire.
Devuélveme la vida.
Penétrame por cada poro.
Haz un milagro sin costuras ni rastros.
Ésta será una alianza de fe.
Me entrego a ti.
Como un recuerdo.
Como una esperanza.
Hombres y mujeres me despedazaron.
Como a la diosa de piedra.
Éstos son mis restos
mutilados por el odio,
por la venganza,
por el dolor.
Suéñame pronto.
Méceme como un padre entregado.
Confíame y guárdame
entre dos cerros
y un pequeño lago
mientras respiro
siete veces
y tu hijo del sur
me salva. P. 104

Daniela Flores……..Señor del aire

Tomado de:

Antología
Poemas al viento
José Ángel Leyva (compilador)
La cabra ediciones
Alforja
El desfiladero
México, D.F., 2008
pp.106
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INBA presentará poemario de Juan Gelman

2012-01-22T00:44:00.000-06:00

"CóleraBuey" será presentado en su cuarta edición y con la reunión de textosescritos entre 1962 y 1969, en el Palacio de Bellas Artes

Sábado 21 de enero de 2012 Notimex | El Universal

El Instituto Nacional de Bellas Artes presentará el martes 24 de este mes el libro "Cólera Buey", del vate argentino Juan Gelman, poemario que llega a su cuarta edición y reúne textos escritos entre 1962 y 1969, de corte anecdótico-político.

La actividad se llevará a cabo en la Sala Manuel M. Ponce del Palaciode Bellas Artes, y contará con la participación de José Angel Leyva yel autor.

"Cólera Buey" fue editado por primera vez en La Habana, en 1965;posteriormente ha sido reeditado en 1971 y 1994. Para el verano de2011, como producto de una colaboración entre Posdata Editores y laUniversidad Autónoma de Nuevo León, aparece una nueva edición de estaobra fundamental, misma que en esta ocasión se presentará en el Palaciode Bellas Artes.

La poesía que ofrece Gelman en este volumen es profundamente humana,aunque el gesto subversivo no radica en la vertiente ideológica, sinoen la revelación de una sintaxis que se resiste a todo orden.

Por ello, mediante el uso de un lenguaje anómalo, los textos de "Cólerabuey" muestran que la percepción de la realidad en la poesía seencuentra en continuo proceso de transformación.

Al respecto, el también bardo José Angel Leyvaseñala que este libro resulta ser el más importante para Gelman, ya queno se instala en una sola dirección poética, pues menciona que en estacolección pueden leerse desde poemas que resplandecen en su sencillez,hasta poesía compleja que pretende alcanzar los niveles de un balbuceoprimordial.

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930) es poeta y ensayista.Salió de Argentina en 1975 durante la dictadura militar y vivióexiliado en distintos países; finalmente fijó su residencia en México.

Miembro fundador del grupo de poesía El pan duro, ha sido secretario deredacción de la revista "Panorama"; redactor de "Nuestra palabra" y eldiario "La hora"; secretario de redacción y director del suplementocultural del diario "La opinión" (hasta 1973) y secretario de redacciónde la revista "Crisis" (hasta 1974).

Ha obtenido los premios Mondello 1980, de Italia, por 'Gotán'; PremioBoris Vian 1987, por "Com/posiciones" y "Eso"; Premio Nacional dePoesía 1997 en Argentina y el Premio "Juan Rulfo" de LiteraturaLatinoamericana y del Caribe 2000.

Así como el Premio Iberoamericano de Poesía "Ramón López Velarde" 2004; Premio Iberoamericano "Pablo Neruda" 2005; Premio Reina Sofía de Poesía 2005 y Premio Cervantes de Literatura 2007, entre otros.

Parte de su obra se encuentra en múltiples antologías, y junto con lade Mario Benedetti y la de Oliverio Girondo formó parte del guión de lapelícula "El lado oscuro del corazón" (1992), de Eliseo Subiela.

http://www.eluniversal.com.mx/cultura/67589.html

INBA presentará poemario de Juan Gelman

Un largo lagarto verde. Nicolás Guillén

2012-01-22T00:07:00.001-06:00

Un largo lagarto verde

    Por el Mar de las Antillas
    (que también Caribe llaman)
    batida por olas duras
    y ornada de espumas blandas,
    bajo el sol que la persigue
    y el viento que la rechaza,
    cantando a lágrima viva
    navega Cuba en su mapa:
    un largo lagarto verde,
    con ojos de piedra y agua.

    Alta corona de azúcar
    le tejen agudas cañas;
    no por coronada libre,
    sí de su corona esclava:
    reina del manto hacia fuera,
    del manto adentro, vasalla,
    triste como la más triste
    navega Cuba en su mapa:
    un largo lagarto verde,
    con ojos de piedra y agua.

    Junto a la orilla del mar,
    tú que estás en fija guardia,
    fíjate, guardián marino,
    en la punta de las lanzas
    y en el trueno de las olas
    y en el grito de las llamas
    y en el lagarto despierto
    sacar las uñas del mapa:
    un largo lagarto verde,
    con ojos de piedra y agua. p. 109

Nicolás Guillén……… Un largo lagarto verde

Tomado de:

El cuaderno verde del che
Pablo Neruda, León Felipe,
Nicolás Guillén, César Vallejo.
Ed. Seix Barral
México, D. F.
p.p. 179.

Dan a conocer nuevas lecturas, anécdotas y tendencias estéticas de Lola Álvarez Bravo

2012-01-21T22:14:00.002-06:00

El Museo Estudio Diego Rivera y Frida Kahlo exhibe trabajos de la fotógrafa

La exposición incluye fotomontajes e imágenes con los rostros del Dr. Atl y Rufino Tamayo, entre otros
Ella y Manuel Álvarez Bravo trabajaron mucho con los muralistas, dice investigador

La capital de la República mexicana(detalle), 1946, plata sobre gelatina de Lola Álvarez Bravo, incluidaen la exposición en el Museo Casa Estudio Diego Rivera y Frida Kahlo,imagen perteneciente a la Colección Familia González Rendón

Ana Mónica Rodríguez

Periódico La Jornada
Viernes 13 de enero de 2012, p. 5

Nuevaslecturas, anécdotas y tendencias estéticas del quehacer artístico deLola Álvarez Bravo (1903-1993) se develan en la exposición montada enel Museo Casa Estudio Diego Rivera y Frida Kahlo, en San Ángel Inn.

La muestra Lola Álvarez Bravo y la fotografía de una épocareúne 72 imágenes con los rostros de personajes como el Dr. Atl,Mariana Yampolsky, Diego Rivera, Juan Soriano y Rufino Tamayo, entreotras, algunas captadas por Manuel Álvarez Bravo y alumnos de laartista.
Una de las joyas fotográficas que abre la exposición es la imagenque captó Lola de Diego Rivera, cuando plasmaba uno de los murales enel Palacio Nacional. Entre las características de esta fotografía, dijoJavier Roque Vázquez Juárez, destaca una cuadrícula al frente hecha porel pintor, quien también en la parte de atrás le indica a lajalisciense los detalles que quiere que capte de su trabajo.
En este sentido, añadió el investigador del Museo Casa Estudio Diego Rivera y Frida Kahlo, cabe recordar que Lola y Manuel Álvarez Bravo trabajaron durante mucho tiempo como fotógrafos de los muralistas.
Del trabajo de Lola Álvarez Bravo también fueron seleccionadosvarios fotomontajes –los cuales revelan otra faceta no tan difundida dela fotógrafa–, además de diversas obras donde captó el acontecercotidiano del país y publicaciones en las que aparecen sus obras,explicó Vázquez Juárez.
En la exposición, se documenta la amistad de Lola Álvarez Bravo conDiego Rivera, Frida Kahlo y con los más destacados intelectuales de esaépoca. Y se recuerda que por más de 50 años se dedicó a captardiferentes aspectos de la vida social y cultural de México, de talsuerte que desarrolló una crónica del país y del tiempo en que le tocóvivir.
El guión curatorial de la muestra se divide en seis núcleostemáticos: Lola en el mundo del arte; Obras clásicas, Lola y ManuelÁlvarez Bravo; Fotomontajes; Lola Álvarez Bravo y sus alumnos; Escuelade ciegos, y Surrealismo.

Influencia de don Manuel

En la muestra, también se observan referencias a la influencia de Manuel Álvarez Bravo en el trabajo de la fotógrafa, las cuales se manifiestan en las imágenes de estilo surrealista que se encuentran montadas en la última sala que forma parte del recorrido.

Luego de revisar el archivo, hemos hallado de manera indudable lainfluencia que tuvo Manuel Álvarez Bravo sobre Lola y la similitud queguardan sus respectivas fotografías, porque aunque no se repiten, sítienen cierto eco en lo referente a los temas, los personajes, elestilo y el tamaño.
Entre la obra, explicó, se observa una fotografía de SalvadorToscano, amigo entrañable de Lola. Esta anécdota, añadió elinvestigador, se trata del homenaje que realizó la fotógrafa a Toscanoen el día en que éste murió en un accidente aéreo.
En ese momento Lola se encontraba en Acapulco y tras enterarse dela muerte de su amigo, le rindió tributo al captar una serie deimágenes de una garza muerta sobre la arena y el movimiento que tenía acausa de las olas del mar.
La foto de la garza muerta y el retrato de Toscano están montados enla exposición que fue inaugurada el pasado octubre y donde puedeobservarse el desarrollo de Lola Álvarez Bravo como profesora defotografía, así como la influencia que ejerció en sus alumnos, entrelos cuales sobresalieron Raúl Abarca y Mariana Yampolsky.
La casa-estudio de Diego Rivera y Frida Kahlo, diseñada por elarquitecto Juan O’Gorman, se ubica en la calle Diego Rivera s/n,esquina con Altavista, San Ángel Inn, con horarios de martes a domingode 10 a 18 horas y el costo de la entrada es de 10 pesos. La muestraconcluirá el 19 de febrero.

http://www.jornada.unam.mx/2012/01/13/cultura/a05n1cul

Dan a conocer nuevas lecturas, anécdotas y tendencias estéticas
de Lola Álvarez Bravo

Los sentidos de Frida. Emma Rueda Ramírez

2012-01-20T23:41:00.000-06:00

Los sentidos de Frida

Bajo la luna enlutada por nubes de tormenta.
La feria de los cinco sentidos
inventa pirotecnias de amor.
Roberto Bañuelas

Vidente y fugitiva en las ancas de Diego.
Rivera que dispersa pupilas del humo.
Cejas pobladas de oscuras tempestades.
Ceño dispuesto a otra locura.
La su mirada extensa
deambula por espacios raros,
nudos aparentemente ciegos.

Sólo Frida y su olfato saben
a qué huele la piel del orbe.

Sexos y asombros gustas,
uno a uno devora la gula.
El azar no rechaza
tu tragedia diaria,
harto golosa
saboreas
los placeres
al alcance del mito,
cazuela cósmica
para el último banquete.

Has oído a las urracas fornicar.
A los cerdos defecar por la boca.
A la luna llorar su condena.
A las ranas de tu casa azul
masturbarse.
A tus deseos públicos
Y ocultos
permitir los mame
el alba negra
de la impotencia.
Complacida oíste
a las libélulas reír.

Mas de una vez
escuchaste los ecos,
mentiras nuevas;
verdades muertas.

Entre tanto ruido
y tan plomo silencio
también pudiste oír
tus propias ruinas
y proezas.

Aéreas las manos que me hicieron
cuando los dedos de Luzbel llovían.
Palpé a soles y a sombras
la huída constante de ti mismo.
El fondo fetal de tus miedos
y de tus dudas acaricié,
donde asomaste
tu propio artificio.

Diego, mi niño,
estas huellas, su acaso,
son los rostros que me diste:
mi única cara.
El mío,
fugaz y duradero tacto,
lucidez locamente
atormentada. P. 78

Emma Rueda Ramírez…….. Los sentidos de Frida

Tomado de:

Conjuro de luces
Anuario 2006, México
Mujeres poetas en el país de las nubes
Colección Vidzu
Primera edición
México
pp. 256
.

señal

2012-01-19T22:42:00.002-06:00

343434343

Cocina de Barro

2012-01-18T23:48:00.001-06:00

Piedra de horno. Nicolás Guillén

2012-01-18T23:13:00.000-06:00

Piedra de Horno

La tarde abandonada gime deshecha en lluvia.
Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.
Duros suspiros rotos, quimeras calcinadas.

Lentamente va viniendo tu cuerpo.
Llegan tus manos en su órbita
de aguardiente de caña;
tus pies de lento azúcar quemados por la danza,
y tus muslos, tenazas del espasmo,
y tu boca, sustancia
comestible y tu cintura
de abierto caramelo.
Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios;
de pronto entran tus ojos traicionados;
tu piel tendida, preparada
para la siesta:
tu olor a selva repentina; tu garganta
gritando -no sé, me lo imagino-, gimiendo
-no sé, me lo figuro-, quejándose- no sé, supongo, creo;
tu garganta profunda
retorciendo palabras prohibidas.

Un río de promesas
baja de tus cabellos,
se demora en tus senos,
cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre,
viola tu carne firme de nocturno secreto.

Carbón ardiente y piedra de horno
en esta tarde fría de lluvia y de silencio. p. 127

Nicolás Guillén……Piedra de horno

Tomado de:

El cuaderno verde del che
Pablo Neruda, León Felipe,
Nicolás Guillén, César Vallejo.
Ed. Seix Barral
México, D. F.
p.p. 179.
.

Sueños en el umbral. Fátima Mernissi

2012-01-17T23:02:00.000-06:00

Leer uno mismo no era igual que escuchar a Habiba ensartar las palabras tan maravillosamente.

Clava la mirada en lo alto, en aquel trocito de cielo, y procura no emitir el menor sonido. Entonces, el torturador que te vigila desde arriba verá tus ojos y se asustará.

Una mujer podía ser absolutamente impotente y aún así dar sentido a su vida soñando con volar.

El primer paso de los principiantes es tener paciencia.

Acariciaré las palabras
Las cultivaré para iluminar las noches
Derribar los muros y achicar las puertas.

Fátima Mernissi……. Sueños en el umbral

Desandando. Etza Jara

2012-01-16T22:35:00.000-06:00

Desandando

Hoy juro ante esta luna nueva
que ya no habitarás en mis afectos,
desde hoy incendiaré tu nombre
tus cartas las quemaré bajo la niebla.
Con la misma pasión que te amaba
hoy enterraré tu faz en mi memoria
no dejaré mis horas melancólicas
agotarse en tu silencia,
cuando afuera, la luna está brillando
y entre los dos el fuego está extinguido.
No cantaré mi alfabeto triste
porque no conozco las palabras,
desde hoy me liberé de ti y del pasado
Te entrego tu tiempo y tus caricias,
dóblalas, guárdalas en tu desafecto
ya no importa nada.
Deja que el tiempo camine lentamente
ya no serás mas mío
me cansé de escribir tu nombre
con mi llanto de mayos olvidados,
se recoger caricias sintiéndolas ajenas.
Pero ves, el tiempo del amor ha terminado
no volveré a recordar tu nombre
ni volveré a tejer sueños trasnochados
puedes quedarte con tu silencio a cuestas
que de tanto buscar tu abrigo en mis mañanas
se enredó el tiempo en mi ventana
la luna está brillando y ya no siento frío. P. 91

Etza Jara……..Desandando

Tomado de:

Conjuro de luces
Anuario 2006, México
Mujeres poetas en el país de las nubes
Colección Vidzu
Primera edición
México
pp. 256
.

"Tomás Segovia fue siempre fiel a la necesidad de estar en el mundo"

2012-01-15T11:55:00.002-06:00

El poeta, fallecido en noviembre pasado, recibió un homenaje en el
Palacio de Bellas Artes

Merry MacMasters
Periódico La Jornada
Lunes 9 de enero de 2012, p. a12

El poeta Tomás Segovia (1927-2011), fallecido el pasado 7 de
noviembre, fue homenajeado ayer en la Sala Manuel M. Ponce del Palacio
de Bellas Artes, ceremonia que combinó la lectura de poemas –en la voz
de su hija, la poeta Ana Segovia– con intervenciones que abordaron
diferentes aspectos de su quehacer literario y pensamiento.

Para el poeta y ensayista Eduardo Vázquez Martín, además de "poeta
fundamental", "traductor imprescindible", "ensayista lúcido, original
y complejo de la literatura y la cultura", Segovia, nacido en
Valencia, y llegado a México en 1940 a consecuencia de la guerra civil
española, ha sido también "un crítico radical del poder político", un
"poeta de la resistencia".

Al Segovia de la primera década del siglo XXI “le incomodaba que a
menudo se le preguntara por el exilio y la República Española, pero no
de la guerra declarada por Bush, Blair y Aznar contra Irak. Le
disgustaba que se le convirtiera en referente de temas canonizados por
la cultura, de alguna manera domesticados, y no se le considerara lo
que siempre fue: su condición de intelectual en activo –cuya crítica
de la realidad no sólo fue siempre oportuna, sino, sobre todo, como su
crítica literaria, original y enriquecedora”.

Marco Antonio Campos, poeta y narrador, dijo que la lírica del
homenajeado está hecha "del verano de las tardes soleadas de los
pájaros migratorios que viajan como si con ellos cantara el propio
poeta". En fin, su obra encontró "su arraigo en el desarraigo".

Según el editor José María Espinasa, quien ha publicado 21 libros de
Segovia, su poesía "hace posible algo imposible"; "Tomás se manchó de
todo, a veces de polémicas que no le correspondían". En su obra "pasó
de la transparencia a la desnudez. Una de sus palabras claves fue la
fidelidad, Tomás Segovia fue siempre fiel a la necesidad de estar en
el mundo".

Rafael Segovia Albán, hijo del homenajeado, se refirió a los cuadernos
de notas de su padre, publicados con el título El tiempo en los
brazos, que "nos llevan de forma más directa a su centro telúrico",
aunque "no se trata de un diario, no intenta ser un autotestimonio",
sino "una forma de mantener en vilo el tiempo". La primera edición fue
elaborada a mano por el autor en su taller de poeta y encuadernado en
cartoncillo.

De acuerdo con el lingüista Luis Fernando Lara, "Tomás encuentra el
punto en que la poesía y la obra literaria en cualquiera de sus
géneros revela la vida, la encarna, y a partir de esa encarnación, la
relaciona con un compromiso de sentido en su análisis y su crítica,
sobre todo, de muchos acontecimientos políticos contemporáneos, así
como en particular la ideología racionalizante e naturalizante de la
historia caracterizada como posmodernismo o neoliberalmismo que
descarta la valoración humana y conduce a la perdida de la moral y la
clausura de la historia".

El narrador José de la Colina aseguró, en tono de broma, que Segovia,
a quien conoció desde los 17 años, "afortunadamente no era un ángel".
Al hablar del "aspecto de Tomás como artesano", De la Colina dijo que
"enfrentaba la posibilidad poética del mundo desde un verdadero
intento de tocarlo", de allí que haya construido su propia casa o
tocado la flauta.

http://www.jornada.unam.mx/2012/01/09/cultura/a12n1cul

"Tomás Segovia fue siempre fiel a la necesidad de estar en el mundo"

Piedra. Bruno Madrazo

2012-01-15T11:45:00.000-06:00

Piedra

Tú no estás un
aeroplano
absolutamente ebrio
recorriendo la jaula
bajo la luna para ti

bueno sería tener un
instrumento

estoy recordándote
invocándote como hace
60 años
cuando salíamos al
amanecer
con las alas rotas
y las alas encendidas
de milagros
golpeando el piso con
los labios
volando

está perdido

entre el amanecer
y la luna
entre el calor
de estos siglos
está perdido
entre el zarpazo del avión
del mar
44 leguas atrás
podría ser viento
entre el zarpazo
del asco
entre ella y él
entre tú y . . . yo
en la conjugación
de la muerte

escribo
para empuñar el aire
te tengo
para mi último
cayado
pero
si me levanto
de ser hombre
para volar

veo
a las muchachas
blancas sobre
la superficie de la playa
que significan tú
blancas sobre blancas
desapareciéndose
el vestido de los enamorados
de la luz
si hablo de Dios
si sólo digo Él
si quiero romper el
atardecer es
para planear la muerte
sobre qué
para ti
creo
está perdido
volando
ciego
buscando
su alimento

Bruno Madrazo…..Piedra

Tomado de:

El sueño de la lengua
Bruno Madrazo
Colección Lumía
Textofilia editores
Pp 90
.

Rescatan la memoria gráfica legada por Manuel Ramos

2012-01-14T22:58:00.000-06:00

Investigadores dan a conocer libro sobre la preservación del archivo del artista

Es el primer paisajista virtual en la historia de la fotografía nacional, dice Alfonso Morales
El volumen Fervores y epifanías del México moderno será presentado en febrero, adelantan

Manuel Ramos también manifestó una vena lúdica, ya sea retratando porejemplo a sus hijos en diferentes oficios, entre ellos el de voceador–aunque esas fotos tienen otras lecturas–, o bien en esta imagen, dondeaparecen los cráneos de sus hijos Teresa y Manuel

En estas imagen, donde aparecen los cráneos de sus hijos Teresa y Manuel, en un díptico titulado Naturaleza muerta... con muchachos vivos. El juego de la vida y la muerte

Entrada triunfal de las tropas zapatistas, vanguardia de las tropas dela Soberana Convención Revolucionaria, al Zócalo de la ciudad deMéxico, el 6 de diciembre

de 1914

Enfermo aislado en el manicomio de La Castañeda, ciudad de México, ca. 1911 e Internas en el mismo manicomio, ca. 1911

Ericka Montaño Garfias

Periódico La Jornada
Miércoles 11 de enero de 2012, p. 4

ManuelRuperto Ramos Sánchez, fotógrafo. Uno de los primeros constructores dela memoria gráfica de México cuyo archivo fue descubierto por azar.

La obra de Ramos (San Luis Potosí 1874-ciudad de México, 1945) no selimita al registro político, social, económico y cotidiano del Méxicode antes, durante y después de la Revolución, sino que lo convierte enuno de los pioneros de la experimentación con la imagen: desde elfotomontaje hasta la aplicación de color, todo como parte de subúsqueda de la imagen ideal.

Fue también de los primeros fotógrafos que firmó su trabajo y que seocupó de conservar su archivo: unas 11 mil fotografías y documentos quequedaron bajo el resguardo de su familia, y que ahora se encuentraestabilizado y digitalizado gracias a la labor de un equipo deinvestigadores encabezados por Elia del Carmen Ramírez y AlfonsoMorales.

Resultado de ese trabajo es el libro Fervores y epifanías,que obtuvo una mención en la sexta Bienal de Diseño del pasado mes denoviembre; este volumen se presentará en febrero próximo en el Museo dela Ciudad de México –recinto con el cual se realizan pláticas paramontar una exposición de Ramos–, así como una muestra en la Galería delas Rejas de Chapultepec, adelanta Elia Carmen Ramírez en entrevistacon La Jornada.

Al hablar de Manuel Ramos aludimos a uno de los pioneros delfotoperiodismo en México, subrayan ambos investigadores en sendasentrevistas vía telefónica. La emoción que permea sus palabras a travésdel teléfono es la misma que se encuentra impresa en las páginas dellibro.

Trabajo independiente

El archivo de Manuel Ramos fue descubierto por un dolor de muelas: mientras preparaban la exposición Asamblea de ciudades,a comienzos de los años 90, el coordinador del proyecto, Pablo OrtizMonasterio, fue al dentista, quien al saber que su paciente erafotógrafo le contó que su abuelo compartía la misma profesión y que sufamilia había guardado imágenes y documentos.

Ahí comenzó todo. Algunas de las fotografías fueron incluidas en esamuestra, y a partir de entonces, Carmen Rodríguez y Alfonso Moralesquedaron vinculados al legado de Ramos. El trabajo que se realiza en elArchivo Fotográfico Manuel Ramos es independiente y los recursos seobtienen de becas, como la de la asociación civil Adabi de México,gracias a la cual fue posible la digitalización del acervo, lo cualpermite el acercamiento a otros investigadores interesados en develarlas aristas, que parecen infinitas, del quehacer del fotógrafo.

El trabajo de Manuel Ramos se encuentra en varios ámbitos, desdelas fotografías oficiales hasta el registro de la vida cotidiana, sobretodo de las primeras cuatro décadas del siglo XX; fotografió tambiénlos edificios coloniales como parte de su trabajo en la Dirección deMonumentos Coloniales y captó, cuadra por cuadra, el Centro Históricode la ciudad, destaca Ramírez.

Los temas que toca Ramos, añade, “son muy vastos, tenemos materialpara hacer varias publicaciones, incluyendo algunas temáticas, y Fervores y epifaníases una grandísima semblanza de lo que fue el trabajo del autor, susimágenes y lo que representó para la historia de este país”.

Algunas de sus fotografías ya han sido expuestas en el Centro Histórico; en la exposición Azoteas y vecindades,que se presentó en las galerías de las estaciones Bellas Artes,Basílica y Polanco, del Sistema de Transporte Colectivo Metro; en Paseando por la ciudad, en la Galería abierta del Paseo de la Reforma, o en la exposición titulada El barrio de La Merced, que estuvo en la Plaza de la Alhóndiga en ese tradicional sitio capitalino.

Esas muestras se realizaron con apoyo de la Autoridad y elFideicomiso del Centro Histórico y de la Secretaría de Cultura delGobierno del Distrito Federal.

Otras exposiciones alusivas a Ramos se realizaron en su estadonatal, San Luis Potosí. Otros estados en los que podrá verse el trabajode Manuel Ramos en los próximos meses son Nayarit, Tlaxcala, Jalisco yNuevo León.

En el quehacer del artista es muy interesante la tensión queexiste entre tradición y modernidad: él era un devoto católico que fuetestigo de los cambios que convirtieron a esta ciudad en una metrópoli, señala a su vez Alfonso Morales, autor del texto Los evangelios según Manuel Ramos, que acerca al lector/observador una imagen de la vida y obra del fotógrafo potosino, incluido en el libro.

“Fue un pionero del fotoperiodismo, en el sentido de la creaciónplástica. No le tuvo miedo a la experimentación y como fotógrafo,independientemente de sus creencias y sus opiniones políticas, asumióla idea de la imagen no sólo como documento sino como creación. Por esoes pionero en el fotomontaje, estamos hablando de la era pre photoshop;él buscaba la imagen ideal y por ello no le importaba romper con laestructura inicial de la fotografía: si le convenía sacar de una imagenel cielo, de otra los volcanes y de otra el primer plano –siempreteniendo en la cabeza esta tradición del paisaje de Velasco y delDoctor Atl–, con manipulaciones físicas.

En 1912, Manuel Ramos tomó esta imagen de su hija Guadalupe disfrazandoa su hermana Carmen como Francisco I. Madero. Del juego a la política.Por eso cada una de las fotografías del artista tienen más de unsignificado. Pueden leerse desde la composición de la imagen hasta elmomento político nacional

La obra de Manuel Ramos cuenta con numerosas imágenes emblemáticas dela Decena Trágica, la entrada de los revolucionarios a la ciudad deMéxico, las fotografías de la urbe –que documentan el antes y eldespués–, las relacionadas con su fervor guadalupano y la religióncatólica, los fotomontajes y la aplicación de acuarelas sobre ellas,que cruzan las fronteras con la pintura. La imagen superior da cuentade todo ello: son los estantes de su cuarto oscuro en Popotla (ca. 1925)

Conestas manipulaciones físicas: recortar, pegar, fotografiar y volver afotografiar, alterar el documento e intervenirlo de manera pictórica,crea una serie de ensambles que son extraordinarios y que a final decuentas son imágenes virtuales, por así decirlo. Estamos hablando delprimer paisajista virtual en la historia de la fotografía mexicana. Laslibertades que se da Ramos, en su búsqueda por la imagen ideal sonnotables, no se detiene ante el uso de cualquier recurso paraconseguirlo.

Cronista de un icono

Manuel Ramos, agrega Morales, quiso ser pintor; enalgunos documentos habla de su afición por la pintura, y entendió lafotografía no sólo como una especie de prolongación de sus deseospictorialistas, sino que comprendió que dentro de la fotografía sepodía construir otra imagen, siempre en la búsqueda de lo sublime.

Fotografió a su familia, estuvo en momentos emblemáticos de lahistoria de México –la Decena Trágica, la entrada del ejércitozapatista, o Pancho Villa sentado en la silla presidencial con Zapata asu lado izquierdo (derecho para quien observa la imagen).

Hoy sabemos, explican los investigadores, que muchas de lasfotografías que se encuentran en el Archivo Casasola, son de la autoríade Ramos. De hecho, uno de sus descendientes vendió parte del acervoRamos al Archivo Casasola.

Nunca hizo a un lado su fervor católico y su devoción a la virgen deGuadalupe, así que muchas de sus imágenes adquieren otra lectura conese hecho. Se convierte en cronista de un icono. “Su fascinación nosólo tiene que ver con el icono, una imagen que no sólo registró,reprocesó, reinventó, recreó, sino también con la historia de estadevoción a través de las distintas festividades y ritos guadalupanos.

“Fue un militante católico, no sólo creyente. Su devoción loconvirtió en un integrante del ejército cristero, quizá no con lasarmas en la mano, pero sí con su cámara. Uno de los grandes documentosque genera es precisamente desde adentro el movimiento cristero, que élentendió como la legítima defensa de su ver. Su trabajo, en estesentido, permite ver de una forma un poco más compleja cómo fue eseproceso de definición de un sector de la sociedad que quedó relegadotras el triunfo de la Revolución: la clase media tradicionalista, loscatólicos –que como se demostró con el paso del tiempo– estabansolamente replegados. Lo que ha pasado en estos años permite entenderlo que se estaba moviendo detrás de las imágenes que captó Ramos deestos sectores, aparentemente derrotados por la Revolución”, expresaMorales.

Con este libro damos una probadita del trabajo de don Manuel, subraya Carmen Ramírez. Fueun artista completo, con una mirada precisa y sus imágenes tienenmuchas lecturas. Hoy enfrentamos el reto de seguir haciendo esta labor.Necesitamos continuar el trabajo de rescate, la estabilización de losnegativos, que en su mayoría ya están estabilizados, nos hace falta unabóveda. El reto principal es conservar la memoria histórica que estegran fotógrafo nos da.

Vertientes por revisar

Alfonso Morales, a su vez, señala que en materia deinvestigación falta mucho por descubrir del trabajo de Manuel Ramos,quien permaneció activo hasta el último día de su vida. “No sabemos quéparte de la obra de Ramos fue vendida al Archivo Casasola; falta unainvestigación extramuros de lo que se encuentra de su autoría en laprensa ilustrada de México, las imágenes que tomó para la Dirección deMonumentos Coloniales, las que realizó para órganos vinculados a lajerarquía católica o a organizaciones católicas, o los retratos que, alfinal de su vida, hizo a integrantes de los sectores tradicionales quevivían en colonias como Santa María la Ribera, la Roma y la Condesa. EnFervores y epifanías presentamos un apartado con algunas deestas imágenes, en los que hay otra lectura: un retrato de laintimidad, de la vida doméstica de la clase media en la ciudad deMéxico que falta por complementar.

Creo que este libro permitirá revisiones más puntuales sobrealgunas de sus vertientes, así como recuperar material que no está ensu archivo, sino en otros acervos, puntualiza Alfonso Morales.

Fervores y epifanías ya está a la venta en librerías, y se puede adquirir también de manera directa en manuelramos1945@yahoo.com.mx, los recursos que se obtengan por esta vía se destinarán a los trabajos de rescate y protección del archivo.

Rescatan la memoria gráfica legada por Manuel Ramos

Feria de rostros humanos. Adriana Arrieta Murguía

2012-01-13T23:37:00.001-06:00

El circo se aproxima
Veo las siluetas al fondo
formando el alba de la montaña
Los pájaros humanos en sus jaulas
El aire contrariado cerca sus alas
Sobre las cúpulas celestes
la confusión y los soles
arremolinan un porvenir
para los hombres sedientos de destino
Porque los vivos también son los muertos
El carnaval de cuerpos pintados
con fuego y atardeceres
pasea su desfachatez
frente al cadáver de reyes
que gobiernan sin consuelo ya
Una nariz prominente
señala el solitario horizonte
(tras el cerro que humea)
Esta feria de rostros humanos
que entre bruma muestra su luz
desfila creencias cansadas
y ahora perfila el horror de siempre
Las agotadas cabezas de dragón
suspenden el fuego en la noche
mientras que los antiguos reyes
descuidan la única montaña
Hablo de la guerra adentro
cuando afuera un circo
anima los foros vacíos
Al querer resucitar a los grandes imperios
no es dios que fenece
es el hombre que olvida
su nombre sagrado
¿Es posible encontrar la paz
cuando el vecino llora
por los años que desconoce?
(Nadie en el edificio se conoce
nunca se vieron de frente)
Imposible condescender
si la mano empuña
contra uno mismo
y son estas las contradicciones
que turban la mente porque
la mente tolera poco la unidad

Adriana Arrieta Murguía…..Feria de rostros humanos

Tomado de:

Libro cuarto que mece a los muertos
Adriana Arrieta Murguía
Consejo Nacional para la cultura y las artes
México, D.F. 2010
pp. 131
.

Planta baja. Bocanadadeniebla

2012-01-12T23:41:00.000-06:00

Esa noche toda la familia no pudo dormir, Elsa la madre sabía bien que era lo que estaba pasando, y se lamentaba, —es que nunca habíamos vivido en la planta baja—. Esos ruidos que en la noche invadían algunas partes del departamento, eran fuertes golpes y choques a las cajas y solamente los cuartos quedaban a salvo. Y es que tenían tampoco tiempo de haber llegado aquel lugar, que muchas de sus pertenecías todavía estaban en cajas empacadas, sin abrir. Y justamente por aquellos espacios, era por donde se escuchaban los ruidos. Elsa caminaba y su mente se concentraba en saber cuantas serían, de pronto llego a la tlapalería y sin miedos pidió al tendero trampas para ratas. Tomo el producto y escucho las últimas indicaciones, la mas grande es para la rata hembra y las otras para sus crías. Salio corriendo para llegar lo mas pronto posible a su casa. Elsa estaba preocupada por sus hijos, eran todavía pequeños y corrían el riesgo de alguna mordedura. Ya estando en su casa coloco las trampas y apago todo, encerrándose en sus cuartos. Porque planta baja se lamentaba, si siempre habíamos vivido en planta alta.

Bocanadadeniebla......Planta baja

Sobre ruedas moradas

2012-01-11T23:31:00.000-06:00

Había una vez un mendigo. Bruno Madrazo

2012-01-11T23:11:00.000-06:00

Había una vez un mendigo

Está lavado está sucio
el mendigo ya no sabe
lo tratan las ratas como
su hermano

el mendigo se fue a pasear
a la montaña

el mendigo salió a bramar
una palabra que le quitara
la letra de donde salió
el deseo

al mendigo
lo tratan las ratas
como su hermano

el mendigo se arregla el pelo
con una peineta de nube
y un manto de nube se olvida
de lo que es

el río le lava al
mendigo los andrajos
mientras el mendigo
se queda solo sucio y sin
consuelo

el río le lava el Cuerpo
al mendigo no se ha dado
cuenta que su sensualidad
está siendo aclamada
por árboles y
pájaros

el mendigo no se da cuenta
que los pájaros lo han tratado
como una flor

el mendigo se evapora
en un aroma de flores
multitud de flores

había una vez un mendigo

Bruno Madrazo….. Había una vez un mendigo

Tomado de:

El sueño de la lengua
Bruno Madrazo
Colección Lumía
Textofilia editores
pp 90
.

La infancia de un jefe . Jean-Paul Sartre

2012-01-10T23:55:00.000-06:00

No lamento nada, antes era quizá más puro, pero era menos completo. 280

Sentía sobre su mejilla izquierda el calor seco y polvoriento del primer sol de abril y sobre su mejilla derecha el pesado y espeso calor del radiador. 209

El albergue del Ángel Guardián que la primera comida de un hombre hambriento debía ser muy ligera.

Jean-Paul Sartre...La infancia de un jefe

A petición de la sed. Adriana Arrieta Munguía

2012-01-09T22:35:00.004-06:00

A petición de la sed

Terminó la montaña de esculpir su hielo
Petición secreta del deseo subterráneo
Podría esperar que las noches transcurrieran
como los días sin nombre
que apareciera una seña
para transferir vida a la piedra
Pero toda petición es extraña
(y fatigados los ojos de blanco mirar)
A petición de la sed resurge la tierra
Se levantan los espacios de lo concebido
Hoy sobre entraña dolida
apenas necesaria plegaria
para seguir el camino
que apunta hacia todos los muertos
(y es trillado que sea ese el punto cardinal)
Pero así se vive con menos arraigo
con más entereza para tolerar la otredad
Cuestión indescifrable
A petición de la sed
emprenderemos el infinito
desvelo de la vida
Así – en nuestra hora
terminará por agotarse (algo)
Quizá el inicio perspicaz del dios tierra
La esencia – consecuencia
de un fin - final
(aunque uno no lo quiera)
Y cuando se extinga la visión
vendrá la luminosidad
en aquel río de dudas
algún día de nadie
A petición de la sed
caminaremos (todas) las entradas
y salidas en perpetua humanidad p. 72

Adriana Arrieta Munguía……..A petición de la sed

Libro cuarto que mece a los muertos
Adriana Arrieta Murguía
Consejo Nacional para la cultura y las artes
México, D.F. 2010
pp. 131

Muere Nicanor Vélez, editor de poesía en el Círculo de Lectores

2012-01-08T23:30:00.000-06:00

Se ocupó de las obras de autores como Rubén Darío, Borges, Neruda, Octavio Paz o García Lorca

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS - Madrid - 28/12/2011

Muchosde los mejores libros de poesía publicados en España en los últimosaños llevan un colofón con letra de pulga encabezado por esta línea:"Edición al cuidado de Nicanor Vélez". Esas seis palabras se habíanconvertido en un sello de prestigio en la editorial que las alberga-Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores-, de ahí el vacío que deja enla cultura en lengua española la muerte de Nicanor Vélez. Nacido enMedellín (Colombia) en 1959, el poeta y editor ha fallecido estamadrugada en Barcelona víctima de un cáncer.

"Amigo íntimo de la poesía" lo llamó el crítico peruano JulioOrtega, con el que trabajó codo con codo en la elaboración de las obrascompletas de Rubén Darío. El padre de la lírica hispanoamericanamoderna es uno más en una lista que incluye a autores como Jorge LuisBorges, Julio Cortázar, José Ángel Valente, Jaime Gil de Biedma,Federico García Lorca, Octavio Paz o Pablo Neruda. A todos editó Vélezcon pulcritud al tiempo que mantenía viva la llama de la colección queél mismo fundó en 1997 dentro de la propia Galaxia / Círculo. El checoVladimir Holan o el polaco Ceslaw Milosz son dos de los nombres queeste último año han engrosado una lista de medio centenar de títulosque, por la calidad de sus traducciones y prólogos, son un modelo derigor. Que una colección como esa sobreviva en tiempos como estos hacíade Vélez, con su mezcla de terquedad y delicadeza, alguien con el quetiene una larga deuda no ya la cultura en español sino la sociedad detodos los países que hablan ese idioma.

Formado en París yBarcelona, donde estudió Ciencias Sociales y Filología, Vélez tardó endar a conocer al poeta que llevaba dentro. En 2002, tras una década detrabajo como editor, publicó su primer libro de poemas, La memoria del tacto, al que seguiría La luz que parpadea dos años más tarde. En septiembre pasado la editorial Pre-Textos publicó su tercer poemario La vida que respira,una obra atravesada por la presencia de la muerte de sus padres, de susamigos, de su hermano: "Voy al recuerdo y eres leve, / te piensobondadoso como el trigo".

El próximo año la editorial Siglo XXIrecopilará, con prólogo de Jenaro Talens, los ensayos y artículos queNicanor Vélez dedicó a autores como José Asunción Silva, Gonzalo Rojas,Juan Ramón Jiménez, Eduardo Milán o Giovanni Quessep. A varios de ellosconsagró además su pasión de editor puntilloso, una labor que quedapara la historia y, a la vez, para la letra pequeña del colofón de loslibros.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/Nicanor/Velez/editor/poesia/Circulo/Lectores/elpepucul/20111228elpepucul_4/Tes
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Muere Nicanor Vélez, editor de poesía en el Círculo de Lectores

Juan Bautista. Javier Sicilia

2012-01-08T23:24:00.000-06:00

Los traslúcidos ojos del profeta
escrutan a la oscura muchedumbre
y sus ojos son zarza, tierra y lumbre
con que graba su hierro el cruel asceta;
contempla lo que nunca le fue dado
mirar a otros ojos terrenales;
los abismos del alma y sus umbrales:
la muerte, la mentira y el pecado.
Piensa que no ha venido a redimirlos,
que su humilde destino es sólo uncirlos
y preparar los rumbos y las vías,
y mientras piensa siente la alegría
del próximo perdón: ha contemplado
en medio del gentío el rostro amado. 104

Javier Sicilia…..Juan Bautista

Tomado de:

Javier Sicilia
México (1956-000)
La presencia desierta
Los cincuenta
CNA
México, 1996
pp 190
.

Repasa muestra 100 años de fotografía realizada por mujeres en México

2012-01-07T00:02:00.000-06:00

Se exhibe en el Centro Cultural Tijuana, luego irá a Coahuila; se prevé que llegue al DF en 2013

Aborda la mirada femenina detrás de la lente más allá del género, según la curadora Cecilia García

Merry MacMasters

Periódico La Jornada
Viernes 30 de diciembre de 2011, p. 5

Observar el desarrollo de la mirada femenina de manera conjunta es una de las propuestas de Mujeres detrás de la lente: 100 años de creación fotográfica en México, 1910-2010, exposición de 211 obras de 69 fotógrafas, cuya exhibición en el Centro Cultural Tijuana, su primera sede, concluye el 8 de enero de 2012.

De acuerdo con Emma Cecilia García Krinsky, curadora de la muestra coordinada por María Elena Blanco, su intención no fue decir esto es lo que hacen las mujeres como género. Sin embargo, “sí hay fotógrafas, sobre todo en obras recientes, que hacen uso del cuerpo por ser de mujer –el trabajo de Ana Casas sobre la maternidad, por ejemplo–, u otras para quienes es importante por tratarse de un asunto de identidad, de memoria, de cosas que, desde luego, el hombre no podría hacer”.

El guión museográfico, que no es cronológico, confronta a las mujeres para que la obra dialogue entre sí. Mientras unas hacen reportaje otras hacen fotografía construida. Más bien me interesaban los temas y los géneros. En el capítulo del retrato se pueden ver efigies de distintas épocas y cómo las hace cada fotógrafa.

Aunque la exposición abarca una centuria de capturar la imagen, García Krinsky reconoce el auge a partir de 1950. La historiadora del arte, especializada en fotografía, dice que es un proyecto largamente acariciado por ella. No obstante que las mujeres han trabajado la fotografía desde el siglo XIX, ya para 1910 había varios estudios fotográficos fundados por ellas –como el de la exitosa Natalia Baquedano– y no sólo en la ciudad de México. Se muestran fotos de la primera mujer que registró el movimiento revolucionario, la guerrerense Sara Castrejón Reza.

De los años 20 a García Krinsky le interesa la fotografía desde el punto de vista autoral. El periodo posrevolucionario, que se caracterizó por buscar una identidad nacional, a la vez rico en propuestas de vanguardia, está representado con obras de Tina Modotti, Aurora Eugenia Latapí y Lola Álvarez Bravo. A partir de los años 30 y 40 ya se ven perspectivas mucho más amplias, apunta la curadora.

La Segunda Guerra Mundial condujo al exilio de artistas –como la húngara Kati Horna, llegada aquí en 1939– quienes encontraron en México tierra fértil para desarrollar su trabajo. Mientras algunas persiguen el registro antropológico, otras el vínculo con las tradiciones populares y festivas. Se puede mencionar a Ruth Lechuga, Gertrude Duby, Mariana Yampolsky, Berenice Kolko y Úrsula Bernath.

No obstante, era un campo dominado por hombres, en especial la fotografía de prensa. Sí están los reportajes hechos por Horna y Bernath, pero eran por encargo de revistas. Pero salieron a la calle, como hacían los señores, hasta los años 70, con este auge de la fotografía, que cambió también la postura de los periódicos, los que empezaron a contratar mujeres. Allí es donde ellas rompieron un esquema fuerte.

En mayo se inauguró en el Museo de Arte Moderno (MAM) la exposición Otras miradas: fotógrafas en México, 1872-1960, curada por José Antonio Rodríguez, que, si bien comparte el tema con Mujeres detrás de la lente..., abarca un periodo diferente, además de que el enfoque, la curaduría e investigación son totalmente distintas, afirma García Krinsky, quien presentó su proyecto al MAM a finales de 2008 o principios de 2009, o sea, se trabajó incluso antes que el otro proyecto.

La siguiente sede confirmada de Mujeres detrás de la lente... es el Museo Arocena, en Torreón, Coahuila, para septiembre. La curadora espera que en 2013 llegue a la ciudad de México.

http://www.jornada.unam.mx/2011/12/30/cultura/a05n1cul

Repasa muestra 100 años de fotografía realizada por mujeres en México

El regreso. Gabriela Mistral

2012-01-06T00:14:00.000-06:00

El regreso

Desnudos volveremos a nuestro Dueño,
manchados como el cordero
de matorrales, gredas, caminos,
y desnudos volveremos al abra
cuya luz nos muestra desnudos:
y la Patria del arribo
nos mira fija y asombrada.

Pero nunca fuimos soltados
del coro de las Potencias
y de las Dominaciones,
y nombre nunca tuvimos,
pues los nombres son del Único.

Soñamos madres y hermanos,
rueda de noches y días
y jamás abandonamos
aquel día sin soslayo.
Creímos cantar, rendirnos
y después seguir el canto;
pero tan sólo ha existido
este himno sin relajo.

Y nunca fuimos soldados
ni maestros ni aprendices,
pues vagamente supimos
que jugábamos al tiempo
siendo hijos de lo eterno.
Y nunca esta Patria dejamos,
y lo demás, sueños han sido,
juegos de niños en patio inmenso:
fiestas, luchas, amores, lutos.
Y la muerte fue mentira
que la boca silabeaba;
muertes en lechos o caminos,
en los mares o en las costas;
pequeñas muertes en que cerrábamos
ojos que nunca se cerraron.

Dormidos hicimos rutas
ya ninguna parte arribábamos,
y al Ángel Guardián rendimos
con partidas y regresos.

Y los Ángeles reían
nuestros dolores y nuestras dichas
y nuestras búsquedas y hallazgos
y nuestros pobres duelos y triunfos.

Caímos y levantábamos,
cocida la cara de llanto,
y lo reído y lo llorado,
y las rutas y los senderos,
y las partidas y los regresos,
las hacían con nosotros,
el costado en el costado.

Mandaban y obedecíamos
con rostro iracundo o dichoso
y el arribo no llegaba
a unas dichas casquivanas
si asomaban, no descendían.

Y los oficios jadeados
nunca, nunca los aprendíamos:
el cantar, cuando era el canto,
en la garganta roto nacía.
Y sólo en el sueño profundo
como en piedra santa dormíamos
y algo soñábamos que entendíamos
para olvidar al otro día,
y recitábamos Padrenuestros
a los Ángeles que sonreían.

De la jornada a la jornada
jugando a huerta, a ronda, o canto,
al oficio sin Maestro,
a la marcha sin camino,
y a los nombres sin las cosas
y a la partida sin el arribo
fuimos niños, fuimos niños,
inconstantes y desvariados.

Y baldíos regresamos,
¡tan rendidos y sin logro!
Balbuceando nombres de patrias
a las que nunca arribamos.
Y nos llamaban forasteros
¡y nunca hijos, y nunca hijas! P. 201

Gabriela Mistral………El regreso

Tomado de:

Gabriela Mistral
Antología de Poesía y Prosa
Selección y Prólogo, Jaime Quezada
Fondo de cultura Económica
Santiago de Chile, 2007
pp. 419
.

Todo el amor del mundo. Bocanadadeniebla

2012-01-05T00:01:00.001-06:00

Un llanto en la oscuridad, capaz de hacer cimbrar la tierra, por el cielo viaja. La primavera próxima, llegará la nueva luz. Cerca… cada día más cerca de nosotros, ya nos escuchas y tu cuerpo flota en el cielo, junto con miles de estrellas. Faltan solo días para ver tus ojos, para escuchar tu voz, has viajado miles de kilómetros para estar aquí. Todos estamos muy contentos, esperando el momento preciso de tu presencia. Ya estamos listos, la luz de tu espíritu esta con nosotros, un profundo silencio, cierro los ojos y en mi interior lanzo una plegaria para invocar tu buen nacimiento. Esperamos con música y alegría estos últimos días. Te llamamos por tu nombre, Braulio, emocionados te esperamos con todo el amor del mundo.

Bocanadadeniebla.......Todo el amor del mundo.

Braulio en camino

2012-01-04T00:12:00.000-06:00

.
.

Los magos van a Belén. Javier Sicilia

2012-01-04T00:03:00.000-06:00

Los magos van a Belén

I

Ayer dejamos todo en el olvido,
cegados por el astro incandescente
que una noche miramos al Oriente,
tal la alquimia del oro prometido.
No hemos hallado al fénix, ni su nido,
ni el agua que da vida eternamente,
sólo la arena, el sol, la sed candente
y de la hiena el grito y el aullido.
A veces el hastío nos envuelve
y la luz del desierto interminable,
a veces el furor de lo innombrable.
Quisiéramos volver, mas no se vuelve
cuando el fulgor de un astro abre el ensueño
de venerar a Dios en un pequeño.

II

Ya no sabemos cuánto tiempo hace
que errábamos exhaustos por la ruta
cuyo ästro nos trajo a aquella gruta
donde nos aguardaba el desenlace.
Nunca supimos bien si ahí asistimos
a un duelo o tal vez a un nacimiento;
tuvo lugar, lo sé, un alumbramiento,
mas el gozo que trajo y conocimos
nos fue una muerte amarga y dolorosa.
Ya no estamos a gusto en nuestra casa,
bajo la antigua ley y su coraza,
ni la alquimia consuela nuestra suerte,
ni en el cielo los signos de la diosa.
Qué grato nos sería hallar la muerte. p. 103

Javier Sicilia…….. Los magos van a Belén

Tomado de:

Javier Sicilia
México (1956-000)
La presencia desierta
Los cincuenta
CNA
México, 1996
pp 190
.

Diatriba de amor contra un hombre sentado. Gabriel García Márquez

2012-01-03T00:10:00.000-06:00

Graciela habla, llega a su casa, y ella comienza a discutir. Se festejanran sus bodas de plata. Miercoles 3 de agosto 1978. Hablan de su larga duración como pareja, ella reclamandole lo malo.

Me hacía sentir que todo lo que yo decía era lo más importante del mundo, me hacía sentir que cualquier cosa que yo hacía era una lección para él. Y sobre todo, no le tenía miedo a la ternura. P. 60

Hay que desconfiar, por principio, de las cosas que nos hacen felices. Hay que aprender a reírse de ellas; si no, ellas terminarán riéndose de nosotros. P. 59.

Si no fuera por los amaneceres, seríamos jóvenes toda la vida. Es cierto: uno envejece al amanecer. P. 19

Lo cierto es que la felicidad no es como dicen, que sólo dura un instante y no se sabe que se tuvo sino cuando ya se acabó.
La verdad es que dura mientras dure el amor, por que con amor hasta morirse es bueno. P. 29

Pero era feliz por que no encontraba nada que desear p. 41

Desde que entré en las oficinas me embadurnó de pies a cabeza con una mirada de manteca de cerdo que medejo en pelotas.

Un hombre que no deje de hacerlo conmigo por que se imagina que no quiero, sino que me obligue a querer hacerlo aunque yo no quiera, a todas horas y en cualquier parte, como sea y por donde sea, y que aun en las tinieblas exteriores o en los finales más ciegos sepa siempre que soy yo la que está con él, y que soy yo y ninguna otra la única que fue mandada a hacer sobre medidas para hacerlo feliz y ser feliz con él hasta la puta muerte. P. 78

Gabriel García Márquez.....Diatriba de amor contra un hombre sentado

Ausencia. Gabriela Mistral

2012-01-02T00:15:00.000-06:00

Ausencia

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!
p. 112

Gabriela Mistral……Ausencia

Tomado de:

Gabriela Mistral
Antología de Poesía y Prosa
Selección y Prólogo, Jaime Quezada
Fondo de cultura Económica
Santiago de Chile, 2007
pp. 419
.

La poesía, protagonista de este 2011 con premios a Tranströmer, Parra y Cohen

2012-01-01T01:43:00.001-06:00

Destacan también los fallecimientos de Gonzalo Rojas, Ernesto Sabato y Tomás Segovia

El sueco Tomas Tranströmer (derecha), quien padece una hemiplejía desde 1990, sustituyó el tradicional discurso pronunciado por el ganador del Nobel de Literatura por música y poesíaFoto Ap

Alondra Flores

Periódico La Jornada
Miércoles 28 de diciembre de 2011, p. 3

El año literario 2011 estuvo marcado por el halo de la poesía, en donde los escritores de versos protagonizaron las principales notas del año, como fue el premio Nobel para el sueco Tomas Tranströmer, el Príncipe de Asturias para el cantante Leonard Cohen y el Cervantes para Nicanor Parra. También en el ámbito de las letras destacaron los fallecimientos del vate chileno Gonzalo Rojas, el escritor argentino Ernesto Sabato, así como el poeta y ensayista Tomás Segovia, mexicano de origen español.

Al mismo tiempo, mientras se incrementa aceleradamente el uso del libro electrónico, la industria editorial mantiene una lucha de sobrevivencia ante la crisis económica. En julio, el grupo Borders, la segunda cadena de librerías más grande de Estados Unidos, anunció su cierre y se declaró en bancarrota, lo que representó un símbolo de las dificultades que enfrenta el sector editorial ante un entorno que se transforma rápidamente, que incluye la venta de libros digitales.

En contraparte, en días recientes, Amazon, el portal de ventas por Internet, informó que por tercera vez consecutiva vendió más de un millón de unidades de su dispositivo de lectura Kindle, el producto de mayor demanda desde su lanzamiento, por lo que es el más exitoso en su historia.

Al anunciar en octubre el premio Nobel de Literatura 2011 a Tomas Tranströmer (Estocolmo, 1931), la Academia Sueca argumentó que en su poesía hay imágenes condensadas, translúcidas, nos da un acceso a la realidad.

Un candidato de casa no había sido galardonado en 37 años, cuando en 1976 compartieron el premio los suecos Eyvind Johnson y Harry Martinson. Una ceremonia poco usual, protagonizada por poesía y música, sustituyó el pasado 7 de diciembre el tradicional discurso pronunciado por el ganador del Nobel, debido a la hemiplejía que padece el autor desde 1990.

Mario Vargas Llosa y Herta Müller en la FIL

La musicalidad y la voz profunda de Leonard Cohen conmovieron en Madrid, cuando el poeta, compositor y cantante canadiense pronunció su discurso durante la ceremonia de entrega del Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2011, que se le otorgó por la influencia de su obra en tres generaciones de todo el mundo, a través de la creación de un imaginario sentimental en el que la poesía y la música se funden en un valor inalterable, según el jurado anunció en junio.

Nicanor Parra, poeta chileno de 98 años, fue reconocido con el Premio Cervantes 2011, el galardón más importante de las letras hispanas. Con un fallo unánime, se reconoció su antipoesía, un género literario en sí mismo, que utiliza elementos del lenguaje común y los transforma hasta convertirlos en absurdo, como el mismo Parra ha descrito. El fallo se dio a conocer el pasado primero de diciembre y el galardón le será entregado el 23 de abril en una sesión solemne en la Universidad de Alcalá de Henares.

Mientras se daba este anuncio en España, en México se celebraba la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, la más grande de América Latina y que este año celebró su edición 25 con la asistencia de más de 650 mil personas y la participación mil 935 editoriales de 43 países y más de 700 autores. Este año el galardón más connotado, el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2011, fue para Fernando Vallejo, quien al recibir su premio hizo un llamado a no votar y criticó los 71 años de gobierno priísta, así como los sexenios de Vicente Fox y Felipe Calderón.

También en esta fiesta de los libros destacó la visita de dos premios Nobel: Herta Müller y Mario Vargas Llosa.

A principio de año, en febrero, la periodista y escritora Elena Poniatowska fue reconocida con el Premio Biblioteca Breve de Novela, por Leonora, inspirada en la vida de la artista surrealista Leonora Carrington.

A la espera cercana de celebrar un centenario, alejado de la escritura, a los 99 años falleció Ernesto Sábato, el 30 de abril, uno de los máximos referentes de la literatura latinoamericana. Escritor, ensayista, físico y pintor argentino, autor de las novelas El túnel, Sobre héroes y tumbas y Abaddón el exterminador, murió en Santos Lugares, Gran Buenos Aires.

Crónica de un premio tardío

De igual forma, pocos días antes un gran pesar causó la muerte de otro gran exponente de las letras en castellano, la del poeta chileno Gonzalo Rojas, el 25 de abril, a los 93 años en Santiago de Chile, país en el que se decretó dos días de duelo. Quedó, sin embargo, la enseñanza de que los poetas no mueren, sólo se van sin decir adiós.

El 7 de noviembre, el poeta, ensayista y narrador Tomás Segovia falleció en la ciudad de México, a los 84 años. Figura del exilio español republicano, fue autor de una vasta obra poética, autor de más de 50 libros, además de que tradujo al español a Rilke, Ungaretti, Bloom y Lacan. La poesía me lleva a la sabiduría, dijo.

La crónica de un premio anunciado, que llegó de la mano de la muerte fue el caso del escritor Daniel Sada, quien después de padecer una enfermedad crónica falleció el pasado 18 de noviembre sin conocer de manera oficial que había obtenido el Premio Nacional de Ciencias y Artes, en el rubro de Letras, de manera compartida con José Agustín.

La poesía, protagonista de este 2011 con premios a Tranströmer,

Parra y Cohen

Espejo retrovisor. Homero Aridjis

2012-01-01T01:32:00.000-06:00

Espejo retrovisor.........1

Por el espejo retrovisor,
ella se va quedando atrás.

Por la luna del espejo,
ella, inmóvil, se aleja.

Su cuerpo se pierde
en el pozo horizontal de la calle.

Sin proferir palabra me llama,
sin levantar la mano me dice adiós.

Las avenidas se la llevan lejos,
la vida viene en sentido contrario.

En cinco minutos o en cinco calles,
ella desaparecerá en el vació.

Porque en el espejo retrovisor,
el olvido está más cerca de lo que parece. p. 97

Homero Aridjis……Espejo retrovisor

Tomado de:

Homero Aridjis
Diario de sueños
Poesía
Fondo de cultura economica
México, D.F., 2011
pp. 157

Resumen Diciembre 2011

2011-12-31T01:15:00.004-06:00

.
Poesía
.
Etza Coya Sofía Jara León……Soy arcilla
Homero Aridjis……….......Ámala tú
Gabriela Erandi Rico….Fuego por ti
Homero Aridjis……..El cuerpo soñador
Sara de Ibáñez……….Isla en la luz
Eduardo Carranza………Azul de ti
Gabriela Mistral........Vergüenza
Jaime Sabines……..Sólo en sueños
Eduardo De Souza……… De poemas y otras urgencias
María Antonieta Flores…Dust
Enrique Villada..............Los sueños de mi amigo
Olivia de la Torre...........Noche de Tambores
Otto Raúl González.......Las Ciudades
.
Lecturas
.
Jean Paul Sartre..........Intimidad
José revueltas.......Noche de Epifanía
Eduardo Galeano.....Ser como ellos y otros articulos
María Lourdes Pallais...........La carta
.
Escritos
.
Bocanadadeniebla.......Los pensamientos sin nombre
Bocanadadeniebla.......Dos serpientes
Bocanadadeniebla.......Crucero falso

Bocanadadeniebla.......Un viejo sueño

Bocanadadeniebla.......Un corazón

Fotografía

Entrevista de Fietta Jarque........Yasumasa Morimura
Joan Fontcuberta 17/12/201..El hechizo del fotolibro
La amistad entre tres grandes es el eje de la muestra
Develando el sueño de Luis Buñuel
Los grandes de la fotografía se desnudan
Lola Álvarez Bravo. Elena Poniatowska III
.
Otras Voces
.
Juan Domingo Argüelles.........Poesía y no poesía
Javier Sicilia.......Tomás Segovia, la lección del deseo
Tranströmer tornó en poesía y música el tradicional discurso
del premio Nobel
El aire del poeta......Leila Guerriero
.
Resumen Diciembre 2011

Yasumasa Morimura Artista. Entrevista de Fietta Jarque

2011-12-31T00:08:00.000-06:00

"En la era digital, la fotografía ya no actúa de espejo"

FIETTA JARQUE - Madrid - 24/12/2011

Lleva tres décadas retratándose transfigurado en los grandes iconos de la historia del arte y del siglo XX. Se le ha visto como Marilyn Monroe, como Einstein, como Hitler y Frida Kahlo; también ha sido Van Gogh, Mao, Che Guevara o Andy Warhol. Cualquiera diría que es un exhibicionista, un narcisista confeso. Pero Yasumasa Morimura (Osaka, 1951) se confiesa extremadamente tímido. Una muestra de sus trabajos en la galería Juana de Aizpuru recoge una selección de sus fotografías y vídeos recientes.

Expone en Madrid sus autorretratos, en los que emula a grandes iconos del siglo XX

Pregunta. ¿Se siente actor y fotógrafo a la vez? ¿Predomina alguno de los dos aspectos en su obra?

Respuesta. Me interesan los dos papeles por igual. El fotógrafo mira y el actor se deja ver. La manera que he encontrado de mantener esa doble visión es el autorretrato.

P. ¿Cuándo descubrió que esa iba a ser la posición desde la que iba a desarrollar la obra de toda su carrera como artista?

R. Hubo dos razones. La primera responde a un episodio muy personal del que prefiero no hablar. De niño, yo era muy tímido, casi enfermizamente tímido. No me atrevía ni siquiera a ponerme delante de la gente donde pudiera ser visto. Pero llegó un momento en que tuve que hacerlo y me decidí a afrontarlo a través del autorretrato. La segunda razón es que siempre me gustó pintar. Y me llamó la atención la firma que siempre ponen los artistas occidentales en sus obras. En Japón no se acostumbraba, ahora sí. Pensé que era una especie de prueba de existencia del artista.

P. Los personajes y escenas en las que se retrata son iconos de la cultura occidental. ¿Se esconde detrás del brillo significativo de esas figuras?

R. No sé si me escondo detrás de esos personajes, lo que hago es formular preguntas sobre el yo.

P. Desde que usted empezó, en los años ochenta, hasta ahora, ha habido tremendos avances tecnológicos en la fotografía. ¿Cómo ha cambiado su forma de trabajar?

R. En 1985 hice mi primer autorretrato, como Van Gogh. En aquella época no existía todavía la tecnología de los ordenadores personales y la fotografía no estaba relacionada con la informática. Yo trabajaba como todos los fotógrafos, en el laboratorio. Mi trabajo era como un espejo para mí. Ahora es fácil manipular las fotografías. Pero en la era digital la fotografía ya no actúa de espejo. Por eso decidí actuar en sentido contrario y evitarla, en la medida de lo posible. La serie que realicé el año pasado es en blanco y negro en grandes impresiones. No rechazo la tecnología, que puede ser muy útil para experimentar cosas nuevas, pero quiero que la fotografía siga siendo algo físico para mí. Solo así se transparenta la realidad.

P. ¿La identidad es para usted algo líquido o algo sólido pero maleable, como la arcilla?

R. Mi percepción sobre la identidad ha cambiado con el tiempo. Soy un hombre del siglo XX, con un cuerpo, unas manos y un rostro que me dan una fisicidad concreta. Esa es la base de mi contacto con el mundo. Pero a veces pienso que con la tecnología que se está desarrollando no tardaremos en modificar a nuestro antojo ese aspecto físico inicial, de la manera que queramos. En un futuro muy cercano. La percepción de la identidad será distinta entonces. Yo creo mis trabajos transformando mi aspecto. Pero me tomo mucho tiempo para crear cada uno de mis personajes.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/era/digital/fotografia/actua/espejo/elpepucul/20111224elpepicul_4/Tes

Entrevista de Fietta Jarque........Yasumasa Morimura

Soy arcilla. Etza Coya Sofía Jara León

2011-12-30T10:00:00.000-06:00

Soy arcilla

Esta arcilla que fundió la aurora
que tejió con retamas y cocuyos
el largo trajinar de mi destino,
me hizo amar el canto de las aves
me obligó a sentir mía a la aurora,
me dio la fortaleza para vencer el miedo,
me regaló los ríos y las olas,
me enseñó a llorar junto a los sauces,
me regaló amigos de la nada,
me dio un pedazo de la luna
para soñar apenas pinte el día,
me dio un camino con piedras y nogales
me dio el vuelo ligero de gaviotas,
hizo mis manos de surcos y de mieles
con la ternura que tienen las alondras,
mi corazón tejió con las cabuyas
para que diferencie el dolor de la alegría,
me regaló el viento con que cosió mi pie
y doró con trigales mi esperanza,
me obligó a amar con sangre de vertiente
nacida en las laderas de cada pajonal,
esta arcilla vieja, encallecida y dura
es mi raza que grita desde adentro
sus orígenes de indios Panzaleos,
que espinaron sus manos de algodón
cuando sembraron tunas junto al sueño
en el alma cocían la mañana,
en su alforja guardaban a los vientos
lavaban en el río a sus sueños,
así me enseñaron la bella simpleza
de encontrar en el río melodías,
y en la luna tejer una canción de cuna.
Me hermanaron con la rosa y con el verso,
injertaron con amor mi duraznero
para verlo florecer entre mis manos.
Esta arcilla un día cantará junto al viento,
cuando ya sea polvo meciéndose en las hojas
para mirar el río.
Y volverá a ser sauce con aroma de vida
y trinos de jilgueros arrullarán su sueño
en cada gota de lluvia y en cada amanecer. p. 93

Etza Coya Sofía Jara León…………….Soy arcilla

Tomado de:

Conjuro de luces
Anuario 2006, México
Mujeres poetas en el país de las nubes
Colección Vidzu
Primera edición
.

Los pensamientos sin nombre. Bocanadadeniebla

2011-12-29T23:21:00.004-06:00

Los pensamientos sin nombre, sin color, sin sabor, sin música, sin lagrimas, si risas. Ahora son así, el tiempo los tritura, y los expulsa, los segundos son robados, secuestrados, para darse un respiro, para saber que sigo aquí, que algo de mí esta aquí, volveremos a crecer, todo se transforma y seguimos en este camino.

Bocanadadeniebla.......Los pensamientos sin nombre

Ventanas

2011-12-28T00:21:00.001-06:00

.
.
.

Ámala tú. Homero Aridjis

2011-12-28T00:03:00.000-06:00

Ámala tú,
porque si no él la amará
hasta el fondo de sí misma.

Apriétale los pechos tú,
hasta que le salgan como pasta
de dientes los recuerdos del otro.

Ámala con fuerza tú
en las alcobas de todas las ciudades,
si no él fatigará en su cuerpo todos sus delirios.

Exprímele el jugo tú,
hasta que la dejes como un bagazo,
si no él te engañará en sus brazos. p. 98

Homero Aridjis………Ámala tú

Tomado de:

Homero Aridjis
Diario de sueños
Poesía
Fondo de cultura economica
México, D.F., 2011
pp. 157

Intimidad. Jean Paul Sartre

2011-12-27T00:17:00.002-06:00

Entonces las estrellas de mar deben amar más que nosotros: cuando hay sol se extienden sobre la playa y sacan el estómago para hacerle tomar aire y todo el mundo puede verlo, me pregunto por donde haríamos salir el nuestro, por el ombligo.

Tenía tanta piedad de si misma, que sintió una ola de sollozos subir hasta su garganta.

Uno se mete en una habitación con un tipo de medio la ahoga y finalmente le moja el vientre.

Si pudiéramos quedarnos así siempre; puros y tristes, como huerfanos; pero no es possible, eso no pasa en la vida.

Jean Paul Sartre..........Intimidad.

Fuego por ti. Gabriela Erandi Rico

2011-12-26T23:36:00.000-06:00

Fuego por ti

Mis senos se
enfurecen
con lujuria
por el beso de tu boca

Mi espalda
se retuerce
con dolor desesperado
por la presión
de tus manos

Puedes desear
lo que no conoces?

Puedes vivir
con la nostalgia
de lo imaginado?

Hoy solo se
que extraño
a un extraño.

Mi cuerpo sueña
con simplemente conocer
su tacto

Muero por
guardar la memoria
de su presencia
a mi lado.

…Y tan solo una vez
poder sostener
su calor
dentro de mi ser. P. 104

Gabriela Erandi Rico……….Fuego por ti

Tomado de:

Conjuro de luces
Anuario 2006, México
Mujeres poetas en el país de las nubes
Colección Vidzu
Primera edición
México
pp. 256
.

Poesía y no poesía. Juan Domingo Argüelles

2011-12-25T20:50:00.000-06:00

Poesía y contrariedad. La idea de que los poetas deberían estar blindados contra las contrariedades cotidianas, o que deberían estar exonerados de ellas es, absolutamente, una ingenuidad. Si no es por esas contrariedades, y por la parte de dicha que pueden disfrutar, ¿de qué diablos escribirían? Los poetas no son más que este o aquel ciudadano que trabaja y paga sus impuestos. Lo que ocurre con ciertos poetas es que se creen esa fatuidad de que son faros de luz y detectores del futuro en relación con la tribu espesa y el vulgo ingente. Craso error. El poeta no es un ser muy diferente a los demás habitantes del planeta. Los riesgos de vivir no se anulan por ser poeta; al contrario, por serlo, se potencian. Tiene razón Witold Gombrowicz en su diatriba contra los poetas. El mal no está en la poesía, sino en los poetas; no en el oficio, sino en los oficiantes. Y tiene razón, también, Pablo Neruda cuando afirma que el poeta no es “un pequeño dios”, ni mucho menos un dios. Es necesario que algo o alguien los haga bajar de su torre de marfil o de su nube. Es bastante benéfico para los poetas y para el mundo que los rodea. Los poetas también son gente de a pie: peatones. Si no comprenden esto, la realidad se encargará de enseñárselo.

Lección de zoología. Los artistas y los escritores son como los gatos: si los acaricias con delicadeza, ronronean y te lamen las manos, pero ay de ti si les pisas la cola: arman un escándalo de Dios padre. Los políticos lo saben. Por ello los acarician con delicadeza, los consienten, los llenan de reconocimientos y aplausos, y cuando alguien, por equivocación, les pisa la cola, mandan los políticos a sus criados a que los acaricien para que vuelvan a ronronear y dejen de hacer escándalo. Nadie se cree el cuento de que los políticos piensan que los escritores y los artistas son necesarios para la sociedad. Lo que les interesa es que ronroneen en vez de lanzar alaridos.

Escritores y políticos. Son risibles los escritores que se reúnen con los políticos y se hablan de tú con ellos. Primero se muestran entusiasmados (y lo dicen y lo escriben) sobre la “sorprendente cultura literaria” que encontraron en sus interlocutores. Es que los políticos, viejos zorros, les hablaron de sus libros y ellos se sintieron complacidos de que dichos políticos los conocieran y casi los recitaran. Ingenuos, bobos. ¿Qué, no saben acaso que antes de una reunión con artistas y escritores, los políticos instruyen a sus asesores para que les preparen tarjetitas informativas sobre los bichos que estarán a su lado? Pero, luego, cuando se “desilusionan” del político, le escriben artículos incendiarios y “cartas abiertas” donde le reprochan sentirse engañados, traicionados. “¡Y pensar –le dicen al político– que usted me pareció culto e informado!” Muchos escritores viven en la Luna.

De la cartilla de guerra alemana. Hay dos formas infalibles para conocer a las personas: por sus actos y por lo que dejan de hacer. En cuanto a sus actos, hay quienes creen que lo que hacen por vanidad es indispensable no sólo para ellos, sino para los demás; en cuanto a su inacción, hay quienes piensan que los demás tienen obligaciones morales para con ellos, aunque ellos no las tengan para con los demás. Los primeros versos de la famosa “Cartilla de guerra alemana”, de Bertolt Brecht, siguen siendo perfectamente descriptivos en cuanto a estos comportamientos: “Entre los de arriba/ hablar de comida es considerado bajo./ Ésta es la razón: ellos/ ya han comido.”

Modestia y vanidad. En la detestable vanidad literaria hay dos detestables extremos que se tocan: el del escritor hipócrita que finge modestia pero que espera que ensalcen sus elevadas virtudes y, al mismo tiempo, su modestia, y el del escritor arrogante que se cree un dios y que más que lectores lo que espera, y exige, son parroquianos y fanáticos, miembros de una secta de la cual él es el ídolo. Los dos especímenes son unos tontos, y la realidad se encarga, todos los días, de decirles que son unos tontos, porque hasta los tontos cuando se quedan a solas consigo mismos saben, por supuesto, que son unos tontos.

Mal chiste. Henry Hitchings, autor de Saber de libros sin leer, se quiere hacer el gracioso al final de su libro y escribe: “Por cierto, en este libro he tenido la suficiente picardía para escribir (en una ocasión) sobre un libro que no he leído, y hay otro par que no he acabado. Dejo en tus manos descubrir cuáles son.” ¿Cómo carajos lo vamos a descubrir? ¿Cómo vamos a saber cuál es el libro que no ha leído si es imposible saber siquiera cuáles son los que ha leído?

Juan Domingo Argüelles.........Poesía y no poesía

http://www.jornada.unam.mx/2011/12/04/sem-juan.html

El cuerpo soñador. Homero Aridjis

2011-12-25T19:27:00.000-06:00

El cuerpo soñador

Vendrá el día
cuando una voz desconocida
te llame por tu nombre,
y tus ojos peinen la calle
en busca de nadie.

Vendrá el día
en que tus manos quieran
atrapar tu fantasma,
pero sólo aprehendan
el latido de un corazón ajeno.

Vendrá el día
en que tu doble
se apersone en la calle
y al juntarse contigo,
tú desaparezcas. P. 132

Homero Aridjis……..El cuerpo soñador

Tomado de:

Homero Aridjis
Diario de sueños
Poesía
Fondo de cultura economica
México, D.F., 2011
pp. 157
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El hechizo del fotolibro. Joan Fontcuberta

2011-12-24T00:51:00.000-06:00

Imagen del libro de Nobuyoshi Araki, 'Yo, Vida, Muerte'

17-12-2011

Imagen del libro de Nobuyoshi Araki, Yo, Vida, Muerte (Phaidon).

La fotografía cobra más sentido en un libro que en una exposición. Esta evidencia se abre paso con el auge de los fotolibros. La fascinación por las ediciones brillantemente ilustradas hace de este tipo de publicaciones un regalo ideal para estas fechas.

Asistimos a un boom del libro fotográfico. Se multiplican las colecciones y las librerías especializadas, se organizan festivales internacionales monográficos y hasta acaba de aparecer, aprovechando la reciente edición de Paris Photo, una revista profesional exclusivamente consagrada al libro fotográfico, The Photobook Review, que publicará con periodicidad bianual la Fundación Aperture de Nueva York. Y todo esto sucede mientras malos farios vaticinan a la vez el fin del papel impreso y la muerte de la fotografía. Es evidente que los oráculos están para equivocarse.

Muy pocas fotografías han sido realizadas para ser expuestas en galerías y museos y en cierta medida su museización constituye un acto a contranatura

El inicio de este apabullante interés tanto de parte del público como del mundo académico nos pilla cerca ya que cabe situarlo en la muestra Fotografía pública. Photography in Print 1919-1939, que Horacio Fernández comisarió para el Reina Sofía y cuyo magnífico catálogo propagó la conveniencia de una relectura de la historia de la fotografía a la luz de la página impresa y no de la imagen colgada. Muy poco después similares iniciativas y publicaciones siguieron la estela. En 2001 Andrew Roth daba a conocer la primera gran antología de libros fotográficos, The Book of 101 Books, que ampliaría ambiciosamente en 2004 con The Open Book. A history of the photographic book from 1878 to the present. Pero sin duda han sido los dos volúmenes de The Photobook: A History (2004 y 2006), de Martin Parr y Gerry Badger, los que han terminado convirtiéndose en la más respetada referencia para el sector. Y una vez sentado ese marco canónico global ha llegado la hora de hurgar en la producción de periodos o ámbitos geográficos más localizados.

Todos estos estudios parten de un idéntico cuestionamiento: ha sido a través de libros y catálogos que la obra de los fotógrafos se ha difundido y ha alcanzado repercusión e influencia. El acceso a los tirajes originales ha sido siempre restringido y relativamente minoritario (excepción hecha de la popular exposición The Family of Man, que en su itinerancia mundial recibió más de nueve millones de visitantes y del catálogo "sólo" se vendieron cuatro millones de ejemplares). A pesar de ello la versión de la fotografía que se nos ha ofrecido comúnmente sigue privilegiando la presentación de fotografías originales como objetos en los que se deposita el aura de la obra de creación. Este criterio no es sólo limitado sino a menudo erróneo, consecuencia a la par de mucha pereza intelectual y de los intereses del mercado. Muy pocas fotografías han sido realizadas para ser expuestas en galerías y museos, y en cierta medida su museización constituye un acto a contra natura de las intenciones de su autor. Aunque los primeros libros fotográficos aparecieron apenas cinco años después del anuncio oficial del arte de la luz, el fotolibro como género se consolidó con las vanguardias históricas y las nuevas ideas sobre la obra de arte en la era de la reproductibilidad técnica. Es a partir de ese momento que lo mejor de la creatividad fotográfica se encauzará hacia las artes del libro, el cartelismo y las revistas ilustradas.

A diferencia del álbum o del catálogo, el libro ya no se entiende como simple soporte de unas obras sino que devendrá obra en sí misma. Una obra coral en la que interviene el diseño, el grafismo y la tipografía, la secuencia de las imágenes, la maqueta, el texto, es decir, una conjunción de cualidades de concepto y de objeto. Entonces, en libros milimétricamente concebidos como una obra compacta, para entendernos como los de William Klein o Daido Moriyama, ¿tiene sentido desgajar una imagen suelta y presentarla en la colección de un museo? Pues esta descontextualización -por no llamarlo mutilación- ha tenido lugar con la plena aquiescencia de todo el estamento artístico. Pocos autores han tenido la gallardía de John Gossage cuando rechazó la oferta del flamante galerista neoyorquino Leo Castelli de exponer las fotografías contenidas en su libro The Pond (1985); Gossage adujo que no tendría sentido vender las imágenes separadamente porque la obra era el libro como tal. El crítico holandés Ralph Prins lo razonaba: "El fotolibro es una forma de arte autónoma, comparable a una escultura, una obra de teatro o una película. En él las fotografías pierden su propio carácter como mensajes por ellos mismos y se convierten en los componentes, expresados en tinta de imprenta, de una creación compleja llamada libro". Si la fotografía es básicamente huella y descripción, el libro le permite desplegar toda su sintaxis.

Esta actual atención al fotolibro reorienta pues los criterios de historiadores, conservadores de museos e investigadores universitarios sobre el legado artístico y social de la fotografía, pero como efecto colateral también ha disparado un coleccionismo frenético. Tanto instituciones como particulares se han lanzado a la caza de tesoros bibliográficos y los libros raros y antiguos desaparecen de rastros y encantes mientras en las librerías de viejo los protegen en vitrinas bajo llave. Las casas de subastas hacen su agosto. Christie's, la que más ha estado por la faena, informaba hace muy poco de la venta de Senchimentaru na Tabi (Un viaje sentimental, 1971), de Nobuyoshi Araki, por 17.000 dólares. Una ganga por un libro hecho con fotocopias y del que sólo existen 300 ejemplares, firmado por el autor que más se ha prodigado en la edición: 340 títulos en la calle. Pero una ganga también porque libros de autores más jóvenes se ofrecen por cifras desorbitadas. Por ejemplo, la maqueta de Sleeping by the Mississippi (2004), de Alec Soth, una auténtica vedette en el mundo del libro fotográfico, está a la venta por 65.000 dólares en Harper's Books. Por su parte, las piezas clásicas alcanzan cotizaciones astronómicas. En 2008 Christie's remató por 193.000 dólares un libro con fotomontajes del surrealista checo Jindrich Styrsky, en edición de 1933 limitada a 10 ejemplares. Todos estos datos pueden ser comprobados y ampliados en las páginas web de los distintos establecimientos; y aunque los casos citados son palabras mayores, no deja de ser sorprendente descubrir en portales asequibles como eBay los precios de salida de las publicaciones anheladas por los aficionados.

Pero más allá del aspecto crematístico lo más importante es que hoy el público puede disfrutar de una rica oferta que abarca desde las concepciones más tradicionales de libro ilustrado a las propuestas más experimentales y arriesgadas, y que por su parte los fotógrafos disponen de mejores opciones para desarrollar y difundir su trabajo. Además los repertorios de ambos se han visto implementados por los avances informáticos y la consolidación de Internet. Sin entrar en la cuestión del libro electrónico, que merece discusión aparte, la impresión digital y sobre todo el sistema print-on-demand posibilitan una extraordinaria versatilidad y autonomía, de las que se benefician especialmente las nuevas generaciones de fotógrafos para emprender proyectos editoriales, a menudo en régimen de autoedición. Cuando estudiantes y fotógrafos noveles muestran hoy su trabajo ya no extienden un conjunto de originales extraídos de un portafolio sino que presentan con naturalidad un boceto de libro, impreso mediante Blurb o similar. Este cóctel de innovaciones tecnológicas y planteamientos alternativos propicia operar fuera del sistema establecido. Los creadores pueden ahora controlar todo el proceso de producción y distribución de su obra, son autosuficientes con lo que el poder de las instituciones disminuye. Se mitiga el papel de los intermediarios como museos, conservadores, editores, galerías y críticos: el creador puede acceder directamente al público. Por otra parte la misma noción de autor entra en crisis: en una era de apropiacionismo generalizado, el valor del libro como obra integral está por encima de la autoría o procedencia de las imágenes. Por todo ello -y convendría tratarlo de forma más pormenorizada- no podemos limitarnos a enfatizar el fotolibro sólo como un formato expresivo más o menos de actualidad porque lo verdaderamente significativo es establecer su impacto en la transformación de la escena artística y por extensión de toda la cultura visual contemporánea.

En el ámbito español, para aquél que se inicie con curiosidad, recomendaría dos joyas: Infinito (2003), de David Jiménez, y La caza del lobo congelado (2009), de Ricardo Cases; y una librería online que es la cueva de Alí Babá del fotolibro: http://www.dalpine.com/

Joan Fontcuberta (Barcelona, 1955) ha sido galardonado con el Premio Nacional de Ensayo por su libro La cámara de Pandora. La fotografí@ después de la fotografía. Gustavo Gili. Barcelona, 2010. 192 páginas. 25 euros. www.fontcuberta.com

http://www.elpais.com/articulo/portada/hechizo/fotolibro/elpepuculbab/20111217elpbabpor_3/Tes

Joan Fontcuberta 17/12/201..El hechizo del fotolibro

Imagen del fotolibro 'Gitanos', de Koudelka

Imagen del fotolibro Gitanos, de Koudelka | 17-12-2011

KOUDELKA

Isla en la luz. Sara de Ibáñez

2011-12-23T23:40:00.000-06:00

Se abrasó la paloma en su blancura.
Murió la corza entre la hierba fría.
Murió la flor sin nombre todavía
y el fino lobo de inocencia oscura.

Murió el ojo del pez en la onda dura.
Murió el agua acosada por el día.
Murió la perla en su lujosa umbría.
Cayó el olivo y la manzana pura.

De azúcares de ala y blancas piedras
suben los arrecifes cegadores
en invasión de lujuriosas hiedras.

Cementerio de angélicos desiertos:
guarda entre tus dormidos pobladores
sitio también para mis ojos muertos. p. 777

Sara de Ibáñez……….Isla en la luz

Tomado de:

Ocho siglos de poesía
En Lengua Castellana
Francisco Montes De Oca
Ed. Porrúa
Col. Sepan cuantos Núm. 8
20 edición
México, D. F., 2007
pp. 908
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Dos serpientes. Bocanadadeniebla

2011-12-22T23:46:00.000-06:00

Sábado de diciembre, por la mañana una serpiente va cruzando el camino, casi llegando a la mitad siente nuestra presencia en el automóvil, de inmediato regresa por el mismo camino, mas de un metro de tamaño, se escabulle entre los matorrales, ese mismo día, ya de noche, otra serpiente se topa con nosotros, esta se encuentra en medio de la calle detenida, en forma circular esta su cuerpo, no hace por seguir su camino o regresar, esta quieta cruzamos y no se mueve.

Bocanadadeniebla.............Dos serpientes

Camino amarillo

2011-12-21T23:54:00.000-06:00

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Azul de ti. Eduardo Carranza

2011-12-21T23:34:00.000-06:00

Pensar en ti es azul, como ir vagando
por un bosque dorado al mediodía:
nacen jardines en el habla mía
y con mis nubes por tus sueños ando.

Nos une y nos separa un aire blando,
una distancia de melancolía;
yo alzo los brazos de mi poesía,
azul de ti dolido y esperando.

Es como un horizonte de violines
o un tibio sufrimiento de jazmines
pensar en ti, de azul temperamento.

El mundo se me vuelve cristalino,
y te miro, entre lámpara de trino,
azul domingo de mi pensamiento. P. 802

Eduardo Carranza……….Azul de ti

Tomado de:

Ocho siglos de poesía
En Lengua Castellana
Francisco Montes De Oca
Ed. Porrúa
Col. Sepan cuantos Núm. 8
20 edición
México, D. F., 2007
pp. 908
.

Noche de Epifanía. José revueltas

2011-12-20T22:43:00.002-06:00

Muy cierto. Y en cuanto llegue el momento, en cuanto esté perdido hasta el grado en que queramos alimentarnos con ellas, no aparecerá una sola. Entre tanto procuran fastidiarnos con todo el alma.

Al confesar uno esas cosas ante un sacerdote, éste concluyera la absolución diciendo, ¡Vete con dios, hijo mío, que yo también he dejado de creer en él! Ve, camina y transmite a tus semejantes la Buena nueva de que Dios no existe.

José revueltas.......Noche de Epifanía

Antología de cuentos Mexicanos
María del Carmen Millán
Ed. Nueva Imagen

Vergüenza. Gabriela Mistral

2011-12-19T23:54:00.002-06:00

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
como la hierba a que bajó el rocío,
y desconocerán mi faz gloriosa
las altas cañas cuando baje al río.

Tengo vergüenza de mi boca triste,
de mi voz rota y mis rodillas rudas;
ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.

Ninguna piedra en el camino hallaste
más desnuda de luz en la alborada
que esta mujer a la que levantaste,
porque oíste su canto, la mirada.

Yo callaré para que no conozcan
mi dicha los que pasan por el llano,
en el fulgor que da a mi frente tosca
y en la tremolación que hay en mi mano...

Es noche y baja a la hierba el rocío;
mírame largo y habla con ternura,
¡que ya mañana, al descender al río,
la que besaste llevará hermosura!
p. 641

Gabriela Mistral........Vergüenza

Tomado de:

Ocho siglos de poesía
En Lengua Castellana
Francisco Montes De Oca
Ed. Porrúa
Col. Sepan cuantos Núm. 8
20 edición
México, D. F., 2007
pp. 908
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Tomás Segovia, la lección del deseo. Javier Sicilia

2011-12-18T22:55:00.000-06:00

El 7 de noviembre, un día antes del encuentro que el poeta Eduardo Vázquez nos había concertado, me llegó, como un dolor más, la noticia de la muerte de Tomás Segovia. No sólo se había ido otro de los espíritus que iluminan la oscuridad de nuestra época, sino también uno de mis maestros. No pudo decirme lo que quería decirme, y yo, para mi tristeza, no pude escucharlo, porque si de alguien deseaba escuchar algo sobre lo que el Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad (MPJD) está haciendo, era de él.

Tomás Segovia no era un poeta encerrado, como muchos, en su torre de marfil. Era un poeta del deseo que, a diferencia de Luis Cernuda, creía que se encontraba en la realidad misma. Marcado por el exilio español como orfandad y destierro, la realidad del deseo fue su morada. No sólo lo vivió con una profundidad poco común, sino que lo cantó, lo develó en sus poemas, y a través de él pensó la vida e hizo una de las críticas más profundas al poder y la historia. Tal vez fue Segovia, junto con Octavio Paz y Gabriel Zaid, quien, como poeta, ha develado mejor las traiciones éticas de la política. Sin embargo, fue él, y no Paz, quien recibió una carta pública del subcomandante Marcos; fue también él, cosa que jamás habría hecho Paz, a pesar de sus lúcidas lecciones sobre el papel revolucionario de la poesía, quien, enfermo, empujado en su silla de ruedas por Margarita Capella, llegó, junto con otros poetas, el 8 de mayo a la plancha del Zócalo a recibir al MPJD; fue también él quien a sus ochenta años no dejó como poeta de simpatizar y de interrogarse por lo que la emergencia de los nuevos movimientos sociales dice frente al desmoronamiento del Estado y del Mercado. La profundidad de su deseo lo hizo vivir todo y estar en todo para interrogarlo e iluminar las vertientes éticas de la vida. De allí que su crítica no pueda ser clasificada de manera ideológica. A pesar de que hacía mucho había dejado de verlo, pero no de leerlo, fueron muchas las lecciones que recibí de él en este sentido. Me enseñó el arte de la versificación, los secretos de la traducción y la profundidad de la literatura que permite pensar y amar la realidad en muchos niveles; me enseñó a pensar poéticamente a través de sus versos y reflexivamente a través de sus ensayos; me enseñó la independencia creadora –lo vi construir con sus manos una casa en Tepoztlán y lo escuché tocar espléndidamente la flauta dulce–; me enseñó, por último, el sentido revolucionario que en su marginalidad guardan el poeta y la poesía. Alguna vez, hace muchos años, me dijo: “El romanticismo [por eso su última traducción fue la obra completa de Nerval] no es una escuela, es la temperatura de la poesía. Ningún gran poeta moderno ha escapado del romanticismo.” Los románticos, le dijo en 2005 a Eduardo Vázquez en una entrevista, inauguraron “un cierto historicismo […], el de las vivencias y la experiencia […] Un materialismo que no se interesa por las cosas materiales […] sino por ‘la significación’, por el ‘valor’ de lo que ha sido valioso o deseado […]; eran críticos de la objetividad que hizo perder el genio, por eso se acercan a los lenguajes oscuros, como el religioso o el mágico, al lenguaje de los que han sido proscritos por la razón: los locos, los niños, las mujeres, los salvajes […] La rebeldía romántica es revolucionaria en la medida en que reinventa los lenguajes oscuros”, los de los excluidos, los de las víctimas del poder. Quizá sabía que eso revela el mpjd y quería decírmelo, quería conversar sobre ese misterio de la poesía que se encarna en el espacio político y que es la realidad del deseo, la experiencia humana de la significación.

Me gusta pensar que habríamos hablado de ello. Me gusta pensar también, en medio de mi dolor, que un día, en la luz del deseo del que tanto supo, nos sentaremos, al lado de mi hijo y de todos aquellos que hemos amado, a conversar, y sabremos que el fondo del deseo no era otra cosa que la hermosa experiencia del amor que no dejamos de vivir y de expresar en la historia como el más revolucionario de los actos.

Además opino que hay que respetar los Acuerdos de San Andrés, liberar a todos los zapatistas presos, derruir el Costco-CM del Casino de la Selva, esclarecer los crímenes de las asesinadas de Juárez, sacar a la Minera San Xavier del Cerro de San Pedro, liberar todos los presos de la APPO, hacerle juicio político a Ulises Ruiz, cambiar la estrategia de seguridad y resarcir a las víctimas de la guerra de Calderón.

Javier Sicilia.......Tomás Segovia, la lección del deseo

Sólo en sueños. Jaime Sabines

2011-12-18T22:26:00.002-06:00

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro las puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi boca en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra. P. 829

Jaime Sabines……..Sólo en sueños

Tomado de:

Ocho siglos de poesía
En Lengua Castellana
Francisco Montes De Oca
Ed. Porrúa
Col. Sepan cuantos Núm. 8
20 edición
México, D. F., 2007
pp. 908
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La amistad entre tres grandes es el eje de la muestra Develando el sueño de Luis Buñuel

2011-12-17T08:58:00.000-06:00

El homenaje se dio solito; el propósito es meternos en el pensamiento del cineasta: curador

La amistad entre tres grandes es el eje de la muestra Develando el sueño de Luis Buñuel

La exposición contiene fotografías tomadas por Héctor y María García, algunas de ellas intervenidas por Alberto Gironella, collages y placas de las filmaciones del director español

Fotografía inédita de Julio Cortázar, Carlos Fuentes y Alberto Gironella durante la fiesta que el pintor ofreció en honor de Luis Buñuel, con motivo del cumpleaños 75 del cineasta español, en la galería GDAFoto María García

Héctor García, Luis Buñuel y Alberto GironellaFoto María García

Merry MacMasters

Periódico La Jornada
Jueves 15 de diciembre de 2011, p. 6

La amistad es el eje sobre el que gira la exposición Develando el mundo de Luis Buñuel, montada en la Galería Fundación Héctor García, Cumbres de Maltrata 581, Segunda Colonia del Periodista, como se constata en las fotografías hasta entonces inéditas tomadas indistintamente por Héctor y María García durante el banquete que con motivo del cumpleaños 75 del cineasta le organizó su también amigo, el pintor Alberto Gironella, en 1975.

Héctor García y Gironella fueron amigos toda la vida. Se conocieron de muy jóvenes y trabajaron juntos, expresa la artista Carmen Parra, ex esposa del pintor y testigo de la fiesta. Cuando estaba casada con Gironella, Héctor casi vivía con nosotros y fotografió todo lo que hacía Alberto. Muchas de las fotos de Héctor las intervino Gironella, acota.

Buñuel no era de fiestas –seis era el número perfecto de una mesa– , pero le tenía mucho cariño a Gironella, entonces aceptó la celebración ofrecida en su honor en la Galería GDA de Alicia Gironella y su marido Giorgio de Angeli. En un texto Parra escribe: Buñuel para Gironella era todo, era España, era la República, su padre, su madre, su historia. Tenía una devoción, podríamos decir en términos mexicanos, una idolatría.

Grandes invitados al banquete

Los demás amigos no se hicieron esperar. A esa fiesta surrealista llegaron Carlos Fuentes, Silvia Lemus, Julio Cortázar, Ugne Karvelis, Gabriel García Márquez, Jomi García Ascot, Rodolfo Echeverría, Gustavo Alatriste, Alejandro Jodorowski, Roberto Matta y los tres hermanos Césarman.

Al banquete también arribaron los borregos vivos del Ángel exterminador como parte de una instalación que se remitía a un momento de las películas de Buñuel. Parra continúa: “Había una caja con hormigas que trajo Carlos Velo, su amigo espeleólogo; había otro objeto que era un retrato de Franco, detrás una tela de gallinero.

“La virgen de los huesos, collage con huesos de tuétano colgados y una muleta que es una imagen constante en las películas de Buñuel. El infierno de los músicos a partir de una foto de la película Viridiana, retomada por los Rolling Stones, retocada por Gironella con marco de corcholatas que tenía una ofrenda de guitarras rotas y una piel de oveja. El retrato de Buñuel como obispo, collage de tamaño casi natural.”

María García, directora general de la Galería Fundación, que festeja su tercer aniversario, empezó a revisar el material que estaba todo revelado y en contactos. Luego, con Enrique Villaseñor, director de proyectos del espacio, comenzaron a seleccionar algunas fotos. Después invitó a Parra, porque conoce los nombres de los que estuvieron en la fiesta. Quitó algunas que habíamos escogido y puso otras en las que recordaba a todos los personajes.

De acuerdo con Villaseñor, curador de la muestra, el tema, es decir, realizar un homenaje a Buñuel, surgió solito. De hecho, la exposición no nada más comprende 47 imágenes relativas a la fiesta, sino también fotos del archivo personal de don Héctor cuando retrató a Buñuel en sus filmaciones, copias de algunas imágenes y documentos fueron proporcionadas por la Fundación Televisa.

Se exhiben algunas fotografías de don Héctor intervenidas por Gironella, también alrededor de ocho de los objetos del pintor colgados en la galería de su hermana y cuñado con motivo del banquete, un retrato de García hecho por Gironella con migajón. Hay una pequeña sala dedicada a los olvidados, tanto la famosa película del director español, como los marginados retratados por don Héctor. Otro espacio hace alusión a la filmografía de Buñuel, con carteles de la época, inclusive, la reproducción de una carta que Cortázar le escribió.

Para Villaseñor, ésta no es una exposición hemerográfica, ni un compendio de obra, sino su propósito es meternos en el pensamiento de Buñuel.

De acuerdo con María García, fue idea de Carmen Parra recrear el ambiente de la fiesta de cumpleaños del cineasta, lo que se hace en el último piso de la casa sede de la Galería Fundación. El día de la inauguración se hizo a un lado la mesa de la última cena y se volvieron a retratar enfrente de la imagen de ese momento cumbre de la película Viridiana, con Héctor García en el mero centro. Se volvió a romper una guitarra como lo hizo Gironella en aquel banquete. Dice Villaseñor que la noche inaugural nos dimos cuenta que la fiesta no terminaba, que la fiesta sigue y va a continuar por mucho tiempo, mientras los artistas tengan esta mística de la vida, de vivirla, de compartir con los demás y de que la obra artística sea parte de la vida.

La idea es que la exposición itinere en principio a España y también en México. Develando el mundo de Luis Buñuel permanecerá hasta finales de febrero. El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes publicará un libro-catálogo de la exposición.

http://www.jornada.unam.mx/2011/12/15/cultura/a06n1cul
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La amistad entre tres grandes es el eje de la muestra
Develando el sueño de Luis Buñuel

De poemas y otras urgencias. Eduardo De Souza

2011-12-16T23:55:00.003-06:00

De poemas y otras urgencias

Los poetas
Poemamos.
Nos nacen palabras como hijos.
Nos hijan.
En la superficie del papel
ellas se atreven a amar
a desamar.
Ellas odian
los odios cotidianos.
Ya dije, señor,
los poetas poemamos
y a veces
con urgencia amamos a una mujer. P. 75

Eduardo De Souza……… De poemas y otras urgencias

Tomado de:
Versos del mundo
Lina Zerón
Poesía
Cuadernos del financiero
2005
pp.78

Crucero falso. Bocanadadeniebla

2011-12-15T23:12:00.003-06:00

Un billete de 200 falso, un clavo en la llanta, un choque durmiendo otro en un crucero, cosas que vienen y otras que van, no me quejo, estoy todavía respirando y vas a mi lado, nunca me has abandonado, gracias por estar ahí.

Bocanadadeniebla.........Crucero falso

Primero Rojo pastorela diciembre 2011

2011-12-14T20:45:00.000-06:00

Ser como ellos y otros articulos. Eduardo Galeano

2011-12-13T22:43:00.000-06:00

La rama tiene sus pájaros fieles escribió el poeta Salinas, por que no ata, ofrece.

La hierba seca incendiará la hierba húmeda

Y ocurre que las antiguas culturas indias son las más futures de todas.
En estos cinco minutos, el mundo ha gastado diez millones de dólares en armamento y 60 niños han muerto por hambre o por enfermedad curable.

200 veces a invadido a otros paises EE. UU. , America Latina más de 100 veces por los Estados Unidos.

Sólo en Brasil, pongamos por caso, el sistema mata 1000 niños por día de enfermedad o de hambre.

Soñar: peleando pore se derecho, viven mis mujeres amigos, y por él algunos han dado la vida.

La vida es algo que ocurre mientras uno está haciendo otras cosas, decía John Lennon.

Eduardo Galeano.....Ser como ellos y otros articulos

Dust. María Antonieta Flores

2011-12-12T23:06:00.000-06:00

Dust

hoy me duele demasiado el amor
su ausencia
su certeza de instante
su mentira
el bagazo de unos días
la intensidad que me colgó en este dolor largo
inexplicable
con hambre de muerte
bebo el vino blanco
y pienso en la exactitud de las palabras
en lo simple de una metáfora
obscena
y me digo
sólo un polvo p. 76

María Antonieta Flores………Dust

Tomado de:
Versos del mundo
Lina Zerón
Poesía
Cuadernos del financiero
2005
pp.78
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Tranströmer tornó en poesía y música el tradicional discurso del premio Nobel

2011-12-11T22:41:00.000-06:00

Celebran al galardonado en el antiguo edificio de la Bolsa de Estocolmo

Soledad, publicado en el libro Tañidos y huellas, fue leído en sueco, español, rumano, árabe y chino
El sábado recibirá el máximo premio de las letras de manos del rey Carlos XVI Gustavo

Tomas Tranströmer y su esposa Monica (de anteojos), entre otros, durante la lectura de poemas del escritor sueco a cargo de varios actores, efectuada ayer en Estocolmo, en honor del premio Nobel de Literatura 2011

Foto Reuters

De la Redacción

Periódico La Jornada
Jueves 8 de diciembre de 2011, p. 5

El escritor sueco Tomas Tranströmer, premio Nobel de Literatura 2011, presenció la lectura de sus poemas y un recital de música en una ceremonia que sustituyó al tradicional discurso que pronuncian los galardonados, imposible en esta ocasión, debido a la hemiplejia que sufre el autor de 80 años.

He vagado largo tiempo/ por los campos congelados de la Gotlandia del Este/ Ningún individuo ha estado a la vista, se oyó recitar a Tranströmer, gracias a una antigua grabación del poema titulado Soledad, publicado en el libro Tañidos y huellas (1966). Luego también se interpretó en español, además de sueco, rumano, árabe y chino, como muestra de su capacidad de traspasar fronteras, pues se ha traducido a más de 50 lenguas.

La Schubertiana también bailó en el aire, en la voz del poeta. Varios actores leyeron el resto de los 13 poemas representativos de su carrera, entre piezas musicales de un par de Franz: Liszt y Schubert, interpretadas por el Coro de Cámara de Gustaf Sjökvist, el quinteto de cámara de Uppsala, además de una soprano y un pianista.

Tranströmer, quien después de 36 años es el primer sueco en ganar el máximo galardón de las letras, acudió al antiguo edificio de la Bolsa de Estocolmo acompañado por su mujer, Monica. Desde que en 1990 sufrió un ataque de apoplejía, Tranströmer apenas puede pronunciar algunas palabras.

Querido Tomas, es imposible sentirse insignificante después de haber leído tu poesía. Tampoco es posible amar el mundo por las razones equivocadas. Pero lo que hace grande a la poesía no es solamente que clarifica o revela algo ya presente en nuestro mundo, sino también la habilidad de descubrir las fronteras de ese mundo, pronunció previamente el secretario permanente de la Academia Sueca, Peter Englund.

La buena poesía es poderosa. Puede cambiar nuestra imagen del mundo, hacerla más clara, definida, comprensible. Y para siempre.

Nacido en Estocolmo el 15 de abril de 1931, después de publicar poemas en varios periódicos, Tomas Tranströmer publicó en 1954 el volumen 17 dikter (17 poemas), uno de los debuts más aclamados en la literatura de esa década. En ese entonces era manifiesto el interés por la naturaleza y la música que han caracterizado su obra, como destacó Englund: muchas de las verdaderas maravillas de nuestra existencia están constantemente presentes: memoria, historia, muerte, naturaleza.

Otorgado por la Academia Sueca porque, a través de sus imágenes compactas, traslúcidas, brindan un fresco acceso a la realidad, el premio será entregado por el rey Carlos XVI Gustavo en una ceremonia este sábado. El galardón está dotado con 10 millones de coronas (casi 1.1 millones de euros).

Tranströmer tornó en poesía y música el tradicional discurso
del premio Nobel

(Con información de Dpa)
http://www.jornada.unam.mx/2011/12/08/cultura/a05n1cul
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Los grandes de la fotografía se desnudan

2011-12-10T23:17:00.000-06:00

Helmut Newton fotografía a una modelo mientras le observa su esposa, Alice Springs.

De Cartier-Bresson a William Klein, Helmut Newton, Josef Koudelka o John Baldessari, las leyendas de la cámara revelan los secretos sobre su obra

ELSA FERNÁNDEZ-SANTOS - Madrid - 04/12/2011

Para Cartier-Bresson solo contaban los instantes, el resto se desvanece. El mesías del fotorreportaje, fallecido en 2004 a los 95 años, nunca buscó "la gran foto", solo la encontró. "Robamos para luego dar", confiesa un hombre que se define a sí mismo como un artesano de su oficio al servicio del único Dios de la cámara: el tiempo. Para la mayoría de los 33 maestros de la fotografía autorretratados en la serie documental ideada por William Klein Contactos -producida por el canal Arte y el Centro Nacional de la Fotografía francesa y editada ahora en España por Intermedio- el tiempo es mucho más que un reloj que marca las horas.

Una serie de 33 documentales da voz a los maestros de la imagen

Hiroshi Sugimoto: "Demasiada información nos conduce a la nada"

La obsesión es común a todos ellos. El tiempo y la memoria es la presa que la mayoría de los fotógrafos, ya sean documentalistas, poetas o artistas, necesitan cazar. Lo explican con su voz en off en las piezas de 13 minutos que discurren sobre el fondo de sus propias imágenes. De Cartier-Bresson al propio Klein, a Raymond Depardon, Josef Koudelka, Robert Doisneau, Elliot Erwitt, Helmut Newton, Sophie Calle, Nan Goldin, Nobuyoshi Araki, Hiroshi Sugimoto, Jeff Wall, John Baldessari, Bernd y Hilla Becher, Andreas Gursky o Martin Parr. Dividida en tres bloques (La gran tradición del fotorreportaje, La renovación de la fotografía contemporánea y La fotografía conceptual), la serie rastrea el latido creativo de hombres y mujeres que prefirieron mirar el mundo desde el objetivo de su cámara.

Cartier-Bresson era así de claro: "Si lo pienso, no sale". Tampoco le gustaba el retrato (pese a que fue célebre retratista de Camus, Matisse o Beckett, entre otros muchos); le exigía más rigor que cualquier otra disciplina. "El entorno", solía decir, "me importa tanto como el propio rostro".

William Klein, ideólogo de estas confesiones, recorre las ciudades de sus fotolibros -Nueva York, Tokio...- para afirmar que lo suyo es "una descarga de energía sensual y violenta" o que "el azar hace una foto". Lejos de ese golpe de calle, su compatriota Duane Michaels reivindica la verdad de los sueños: "Fotografiar la realidad es fotografiar la nada, lo esencial no está en la calle sino en las grandes emociones".

Testigos de la historia como el checo Koudelka (que se niega a explicarse a sí mismo, "no sé hablar, no me interesan las palabras") o testigos de la intimidad como Helmut Newton, el mirón entre los mirones, que señala como una de sus sesiones favoritas una que recoge la presencia cómplice y burlona de su esposa y colega, Alice Springs, mientras él fotografía a una modelo desnuda. "Siempre digo que a los hijos hay que matarlos", dice este maestro del erotismo. "Si una foto es fea, la mato. No tiene sentido defenderla. La gente joven cuida demasiado a sus bebés".

Lejos de los mandamientos del fotoperiodismo o del humor de Newton, la francesa Sophie Calle se espía a sí misma a través de los demás, el californiano Baldessari busca en la televisión, el cine y la basura imágenes fugaces mientras el japonés Araki hace recuento de una vida dedicado a las epifanías sobre su pasado y su futuro. "Cuando empecé reinaba el fotógrafo de Magnum y su objetividad. Había que negar los sentimientos propios. Mi camino era muy distinto. Me fotografiaba a mí mismo y lo que me rodeaba. Por eso fotografié mi luna de miel. Luego, mi mujer murió y aquellas fotografías cobraron una nueva dimensión: eran un presentimiento de su propia muerte". Curiosamente, el tipo que se hizo famoso por fotografiar pubis y pechos de centenares de japonesas, cree que la fotografía más dramática de su vida es la más pudorosa: solo se ven su mano y la de su mujer agarradas en su última despedida. Un desgarro muy distinto al vivido en los márgenes de la sociedad (donde la identidad sexual, las drogas y el sida trazaron un trágico destino) por la frágil Nan Goldin: "Cuando empecé quería conservar las huellas de la verdadera vida y la cámara era mi memoria... Finalmente, creo que mi obra es sobre el dolor y la dificultad de sobrevivir".

Pero quizá sea otro japonés, Hiroshi Sugimoto, quien vaya más lejos en la infatigable búsqueda del tiempo y de la memoria. La finura de su serie sobre viejas salas de cine resulta ser una espiritual reflexión del vacío. "Demasiada información nos conduce a la nada", dice él. En los tiempos de la sobreinformación y del infinito carrete digital, la frase resulta premonitoria. Lo único importante sigue siendo dar con el instante.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/grandes/fotografia/desnudan/elpepicul/20111204elpepicul_1/Tes
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Uno de los depósitos de agua de Bernd y Hilla Becher.

Los grandes de la fotografía se desnudan
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Los sueños de mi amigo. Enrique Villada

2011-12-09T23:55:00.001-06:00

Los sueños de mi amigo son guarida de un toro
Son la casa de un hombre
Son sueños que se abren
Hacia sueños pasados que saben del futuro
Son visiones del tiempo
Espejos
Laberintos

Mi amigo crea en sueños un corazón en llamas
Un minotauro
Un sol
En cuya sangre derramada en la arena
El vino bebe luz
Su sueño es la madeja —en blues— de la tristeza

Mi amigo —el de los mil caminos—
Está soñando ser el que se sueña
El de los lobos en sus ojos
Que se sueña devorando la luna

Mi amigo es el amante de más de mil mujeres
En una mujer sola
Mi amigo el que no existe
El amigo que invento
Ese mismo que soy

Yo soy amigo suyo
Yo lo sueño soñando
Yo compartí con él
Un corazón florido
Que se volvió de fuego
En nuestras manos
Flores de cinco espinas

Dispersión de palabras
De colores
Vuelven a donde estoy
Para pintar la niebla de los instantes idos

Y la página en blanco
De todos los ayeres engulle las palabras
Los gestos
Los pasos
Los rostros imprevistos
Las mujeres más bellas que un poema
Hundidas para siempre en el olvido
Como en un lecho a oscuras
Las mujeres desnudas de su nombre

Mi amigo es el que piensa
Es el puño de ideas que golpea
El espejo empañado de la vida
Un corazón que estalla
En alegría líquida

Con ella
Sobre la arena de los sueños
En la blancura inútil de la página

Con mis manos de cactus
Que hieren cuando aman
Escribo esta posdata
Sólo somos el sueño que alguien sueña.

.

La de las horas por allí
Gastadas

Como las piezas de un reloj
Que el tiempo descompuso

Mi vida Lo que soy
Polvo
Ceniza
Nada

Oh materia carne de la desesperanza
Te abrazas a las cosas aún inútilmente

Cuando la flor de huesos caiga
Qué alegría de noche tan eterna

Oh mi vida
Por fin
Quiera de tanta pena.

.

¿Has visto las manzanas rojas
cortadas de rodajas en la mesa?

Su jugo se derrama por la piel
hasta teñir lo blanco del mantel.

¿Has visto el corazón de un toro
y el cuchillo del carnicero
dividirlo en gajos de amarga pulpa?

¿Has visto el corazón humano
como vitral donde la luz estalla?

Hoy mi camisa estás manchada
por esta tinta roja
que derramó mi parker

Y ni siquiera pude
hacerte una canción.
Lo siento mucho. p. 81

Enrique Villada…….Los sueños de mi amigo

Tomado de:

Séptimo maratón de poesía
(selección) Homenaje a 40 años de tuAstral 40
y 100 de pablo Neruda
Volumen 5
Colección Esperpentos
Toluca, México, 2005
pp. 212
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Un viejo sueño. Bocanadadeniebla

2011-12-08T23:43:00.000-06:00

Sentir como se mueve, abrir el cielo y tomar una estrella dormida, introducirla por dentro de mi cuerpo. La lluvia cae, ya es tarde y las sombras se apagan al morir el sol, algunos pájaros cantan la perdida de la luz, en mi interior una fuerza crece e ilumina mi saciedad. Pensé que esto ya me había sucedido o era mas bien el recuerdo de un viejo sueño, que pasa, por años hemos estado en la oscuridad.

Bocanadadeniebla........Un viejo sueño

Encuadre

2011-12-07T22:29:00.000-06:00

La carta. María Lourdes Pallais

2011-12-06T23:10:00.000-06:00

En mi pelo, ya no se agitan mariposas ni se atropellan luciérnagas, ya no tengo melena de gitana para protegerme las orejas, ya mi cabello no baila con el viento ni respira el sudor de mi cuello, perdió la prestancia de su peso, dejó de ser espeso y hermoso.

Pero recuerdo que, mientras hablaba como nunca lo había hecho antes, pensé, no sin humor, que los surrealistas de los años 20 tuvieron razón: habría que transformar al hombre antes de cambiar la sociedad, y no al revés.

Recuerdo ahora lo que decía una estampita que una ves guardé junto a tantas otras frases-reliquias que me inspiraron cuando era aún una niña con edad de adolescente: comprenderlo todo significaría perdonarlo todo y sigo creyendo que así es.

Hay lenguajes que no se entienden nunca, porque no se trata de la gramática sino del contexto interno de las personas. Virginía Woolf una vez escribió, que la madre naturaleza no es tacaña, los seres humanos podrían volar más alto.

Tu madre dice que siempre fuiste una rebelde, pero yo creo, por que te he observado bastante, que estás buscando una causa, dice tu madre que eres medio aventurera, pero yo creo que necesitas creer en algo.

Ernesto Sábato….El tunnel
Julio Ramón Ribeyro….La palabra del mudo
Virginia Woolf….Los años

María Lourdes Pallais..........La carta

Noche de tambores. Olivia de la Torre

2011-12-05T23:35:00.005-06:00

I
Tam tam, tam, tam.
Tom, tom.
Tam tam, tam.

Mi ciudad está lejos.
Mi ciudad está sola.

Tam tam, tam.

Mi ciudad ahora es de ruinas.
Cuanto más grande más sola y más en ruinas.
La laguna se seca.
La isla ha sido arrasada.
Las orillas también han sido arrasadas.
Sucumbe el pensamiento entre las ruinas.
El hijo de mis sueños, al sueño ha de volver.

Tam tam, tom.
Es noche de tambores
Ayer también fue noche de tambores.
Tam, tam, el sonido no acaba,
los murmullos no acaban,
escucho repetir mi nombre.

Si el regreso estuviera en la palabra florida. . .

Mis hermanos están solos; las mujeres
más solas con sus llantos.
Y yo, en este universo del río Usumacinta,
bajo el verde eterno Usumacinta.

Debo llegar a la ciudad sagrada,
la gran ciudad hermana de Yaxilán.
Su libro se abrirá
y su gente saldrá en mi ayuda desde
la selva resguardadora.

Cuando los que me siguen a lo lejos
entreguen la ofrenda de Pom;
a los cuatro vientos el Pom y el sonido Tam,
desplegarán el libro.
Vendrán los oficiantes.
Deberán venir, están cerca.

Este cuerpo cojo y vejado, pero de cerebro fiel,
que se irguió del suplicio del fuego
recobrando la energía de sus alas,
de los seis puntos del universo, los espera.

La insurrección nos dará nuevamente la vida.
El sonido del caracol devolverá la luz
a los recién nacidos.
Sol que desciendes con rayos de ala de Águila,
dame la fuerza.

Tam tam, tam tam.
Llegar hasta el libro sagrado, leer con los ojos ávidos en su escritura.
Tam, tom.

II

¿Y ese silencio, repentino…?
El silencio tiene percepciones obscuras.
Tam tam, tam tam.
Toquen, tambores; el silencio no sirve ahora. Toquen.
Tom, tom.

La envidia llega vibrando hasta mi piel.
El escalofrío no cesa, me invade.
No soy yo. Podría ser cualquiera de ustedes.
No; no avancen.

No reconozco su rostro, pero la envidia me llega; la percibo.
Quiere eclipsar mi cuerpo y mis pensamientos.
No soy yo. Podría ser otro cualquiera.
Hermano, no des un paso más;
no pronuncies una palabra más.
Lo lamentarán tus hijos, y mis hermanos.
No te cubras con la capa del enemigo;
yo también estoy confundido, sufro como tú.
No me envidies.
Cuando un hermano traiciona a otro,
sólo la tragedia sonríe agazapada.

El aire trae ahora un olor diferente,
el aire trae el olor de la traición.
La traición se ha consumado, morirán después de mi:
todo se irá acabando, hasta el maíz y la sonrisa.
El hambre se extenderá a nuestros niños,
las vasijas quedarán, vacías.
El fuego se desperdiciará.
Los manantiales sabrán de la profanación.
A la tierra, agrietada y estéril,
la levantará un aire envenenado.
Caeré en mi sino de águila y como águila me integraré al sol
Cada vez que las ciudades se levanten
serán arrasadas por la traición.
Percibo una señal pesada como una roca.
Se ha desencadenado la traición entre los hermanos.
Tus palabras no aparecen en el libro de los hombres,
pero ya se soltaron al viento como un graznido hondo.
No había nada que envidiar.

Ahora, perdónate a ti mismo
por no haberlo intuido, por no elegir la vida.

el ataque sobrevendrá pronto
y también tú morirás.

Diez Tochitli te bendijo, Padre.

Las partículas del aire sólo hablan de poder,
de armas, de envidias, de botines.

Una gaviota perdida vuela en círculos,
llora estrellas y su llanto me traspasa.

Una mujer esclava sirve el festín en silencio
hundida en su desdicha.
Callen, callen, callen.
El augurio se ha cumplido.

En el árbol gigante seré ahorcado;
mis pies de ceniza verán al cielo
y mi cuerpo desaparecerá durante siglos.
Se desencadenó lo incorregible.

A ti, hermano traidor,
la traición por la espalda te dará la muerte.
Tus palabras empequeñecieron tu vida,
tu vida detrás de la envidia.
Ahora estará detrás del temor.
Tu castigo será el yugo, un castigo a tu altura,
totalmente a tu altura,
y sólo la puñalada de tu hijo, tu descanso.

Tus oídos se cerrarán de tanto ruido,
tus ojos de tantas luces en el tiempo.
Pedirás clemencia sin ser escuchado.
La noche del crimen está cerca.
No me fue dado ejercer la justicia.
La justicia será sólo una palabra más,
y las palabras sagradas perderán su valor.

Dioses, ¿por qué huyeron? Escuchen el sonido del alba.
Madre chontal, pronto estaré junto a las
estrellas más jóvenes. Unge mi cuerpo herido.

La maldición del mar está cumpliéndose.
No se trataba de la vara de mando;
se trataba de la vara de la vida, del sueño de mi gente.
Mi senda fue trastocada por palabras.
La traición se está cumpliendo. El verdugo llega.

Mi pueblo no reconocerá nunca más a sus hermanos,
todos los ojos le serán enemigos.
Mi corazón cambia de ritmo,
mi corazón empieza su viaje,
mi corazón se apaga.
El sonido del caracol a lo lejos, a lo lejos:
uuuu, uuu.
El tambor tan cerca.
Tam tam, tam tam.

Tom, tom. p. 159.

Tenosique , Tabasco. 1984

Olivia de la Torre………Noche de tambores

Tomado de:

Séptimo maratón de poesía
(selección) Homenaje a 40 años de tuAstral 40
y 100 de pablo Neruda
Volumen 5
Colección Esperpentos
Toluca, México, 2005
pp. 212
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El aire del poeta. Leila Guerriero

2011-12-04T00:29:00.000-06:00

LEILA GUERRIERO 03/12/2011

Vive medio escondido, alejado de todo, en una casa frente a las negras olas del Pacífico. El chileno Nicanor Parra, poeta de referencia en lengua castellana, ha completado la compilación de su obra en un libro plagado de poemas visuales e inéditos y rompe su silencio. "Nunca fui el autor de nada, siempre he pescado cosas que andaban en el aire", asegura.

Es un hombre, pero podría ser otra cosa: una catástrofe, un rugido, el viento. Sentado en una butaca baja cubierta por una manta de lana, viste camisa de jean, un suéter beis que tiene varios agujeros, un pantalón de corderoy. A su espalda, una puerta vidriada separa la sala de un balcón en el que se ven dos sillas y, más allá, un terreno cubierto por arbustos. Después, el océano Pacífico, las olas que muerden rocas como corazones negros.

"Cuando nace el primer nieto, el hombre se retira del mundo. Nunca más mujer. Nunca más familia. Nunca más bienes materiales"

"Braulio Arenas me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro, uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa"

-Adelante, adelante.

Es un hombre, pero podría ser un dragón, el estertor de un volcán, la rigidez que antecede a un terremoto.

-Adelante, adelante.

Llegar a la casa de la calle Lincoln, en el pueblo costero de Las Cruces a 200 kilómetros de Santiago de Chile, donde vive Nicanor Parra, es fácil. Lo difícil es llegar a él.

***

Nicanor. Nicanor Parra. Oriundo de San Fabián de Alico, hijo primogénito de un total de ocho venidos al mundo de la unión de Nicanor Parra, profesor de colegio, y Clara Sandoval. Tenía 25 años cuando la Segunda Guerra, 66 cuando mataron a John Lennon, 87 cuando lo de los aviones y las Torres. Nicanor. Nicanor Parra. Nació en 1914. En septiembre cumplió 97. Hay quienes creen que ya no está entre los vivos.

***

Las Cruces es un poblado de dos mil habitantes protegido del océano Pacífico por una bahía que engarza a varios pueblos: Cartagena, El Tabo. La casa de Nicanor Parra está en una barranca, mirando el mar. En el antejardín, una escalera desciende hacia la puerta de entrada en la que un grafiti, pintado por los punkis locales para que nadie ose tocarle la vivienda, dice: "Antipoesía". En el pasillo que conduce a la sala, anotados con fibrón en la pared con su caligrafía de maestro, los nombres y los números telefónicos de algunos de sus hijos: Barraco, Colombina.

-Adelante, adelante.

El pelo de Nicanor Parra es de un blanco sulfúrico. Lleva la barba crecida y no tiene arrugas: sólo surcos en una cara que parece hecha con cosas de la tierra. Las manos bronceadas, sin manchas ni pliegues, como dos raíces pulidas por el agua. Sobre una mesa baja está el segundo tomo de sus obras completas -Obras completas & algo � (1975- 2006)- publicado cinco años después del primero por Galaxia Gutenberg, una edición a cargo del británico Niall Binns y del español Ignacio Echevarría, con un prefacio de Harold Bloom, que dice "(...) creo firmemente que, si el poeta más poderoso que hasta ahora ha dado el Nuevo Mundo sigue siendo Walt Whitman, Parra se le une como un poeta esencial de las Tierras del Crepúsculo". A fines de los ochenta, cuando aún vivía en Santiago, Parra dejó de dar entrevistas y, aunque siempre ha habido excepciones, las preguntas directas lo disgustan de formas impensadas, de modo que una conversación con él está sometida a una deriva incierta, con tópicos que repite y a los que arriba con cualquier excusa: sus nietos, el Código de Manú, el Tao Te King, Neruda.

-Hombres del sur. ¿Cómo se decía hombres del sur? A ver, a ver...

Echa la cabeza hacia atrás, cierra los ojos, repite el mantra perentorio:

-A ver, a ver... ¿Cómo se llaman los pueblos del sur originarios de Chile? Antes se llamaban onas, alacalufes y yaganes...

-¿Selk'nam?

-Eso, eso. Selk'nam. Hay una frase. "La tierra del fuego se apaga". Autor: Francisco Coloane. Una gran frase. Pero él era un personaje bastante antipático, ¿ah? Insoportable.

-¿Conoce Tierra del Fuego?

-He pasado con un nieto, el Tololo. Es el autor de frases muy fenomenales. Lo primero que dijo fue "dadn". Y después "diúc". Años después le dije: "Usted me va a contar qué quiso decir con 'dadn". En ese tiempo yo estaba traduciendo El Rey Lear y me paseaba de un lado a otro, y él estaba en su cuna, y yo recitaba: "I thought the king had more affected the Duke of Albany than Cornwall". Y pensaba. "¿Cómo traduzco esto?". Y él ahí pescó: el "diúk". Y le digo "¿Y el 'dadn?". Y me dijo: "To be or not to be: that is the question". That is: 'dadn". Una vez la directora de colegio citó a una reunión urgente a su mamá porque pasaba lista y el Tololo no contestaba. Entonces le dijo "Oiga, compadre, ¿por qué no contesta cuando paso lista?". "No puedo porque yo ya no me llamo Cristóbal. Ahora me llamo Hamlet". Desde esa época yo renuncié a la literatura y me dedico a anotar las frases de los niños.

La frase puede parecer un chiste, pero no: Parra anota cosas que dicen sus nietos; o Rosita Avendaño, la mujer que limpia en su casa; o la gente que pasa por ahí, y las transforma en la engañosa sencillez de sus poemas: "Después me quisieron mandar al colegio / Donde estaban los niños enfermos / Pero yo no les aguanté / Porque no soy ninguna niña enferma / Me cuesta decir las palabras / Pero no soy ninguna niña enferma", escribió en 'Rosita Avendaño'.

-¿Ha estado en la India? Estuve una semana. Yo no conocía el Código de Manú. Si lo hubiera conocido, me quedo. El último verso del Código de Manú es el siguiente: "¿Por qué?, se pregunta uno. Porque humillación más grande que existir no hay".

Cuenta las sílabas con los dedos, llevando el ritmo con los pies.

-Atención. Dice el Código de Manú: las edades del hombre no son ni dos ni tres, sino cuatro. Primero, neófito. Segundo, galán. Tercero anacoreta. Cuando nace el primer nieto, el hombre se retira del mundo. Nunca más mujer. Nunca más familia. Nunca más bienes materiales. Nunca más búsqueda de la fama.

-¿Y la cuarta edad?

-Asceta o mariposa resplandeciente. Quien haya pasado por todas esas etapas será premiado. Y para el que queda a medio camino, castigo. Resucitará. En cambio el otro, el asceta, no resucita. Porque no hay humillación más grande que existir. El mejor premio es borrarlo a uno del mapa. ¿Y entonces qué hace uno después de eso? Uno se va de la India y se viene a Las Cruces.

***

Tuvo una infancia con privaciones y mudanzas hasta que, a los 16 o 17, partió a Santiago, solo, y gracias a una beca en la Liga de Estudiantes Pobres terminó los estudios en un instituto prestigioso. Como tenía notas altas en materias humanísticas pero no en ciencias exactas, estudió Matemática y Física en la Universidad de Chile "para demostrarles a esos desgraciados que no sabían nada de matemáticas". En 1938, mientras se ganaba la vida como profesor, publicó Cancionero sin nombre. En 1943 viajó a Estados Unidos para estudiar mecánica avanzada; en 1949 a Inglaterra para estudiar cosmología; desde 1951 enseñó matemáticas y física en la Universidad de Chile. En 1954 publicó Poemas y antipoemas, un libro que, con un lenguaje de apariencia simple pero con un tratamiento muy sofisticado, revolucionó la poesía hispanoamericana: "Ni muy listo ni tonto de remate / fui lo que fui: una mezcla / de vinagre y de aceite de comer / ¡Un embutido de ángel y bestia!". Llevaba prólogo de Neruda, con quien Parra tendría una relación cargada de contradicciones, entre otras cosas porque sus poemas empezaron a leerse como una reacción a cualquier forma de poesía ampulosa, y fue recibido con elogios altos. Siguió, a eso, una época pródiga. Publicó La cueca larga en 1958; Versos de salón, en 1962 ("Durante medio siglo / la poesía fue / el paraíso del tonto solemne. / Hasta que vine yo / y me instalé con mi montaña rusa"); Manifiesto en 1963; Canciones rusas en 1967. En 1969 ganó el Premio Nacional de Literatura y reunió su obra en Obra Gruesa. Tenía 55 años, era procastrista y jurado del Premio Casa de las Américas cuando, en 1970, asistió a un encuentro de escritores en Washington y, junto a otros invitados, hizo una visita a la Casa Blanca donde los invitó, inesperadamente, la mujer de Nixon a tomar el té. La taza de té con la esposa de Nixon, en plena guerra de Vietnam, fue, para Parra, la aniquilación: Casa de las Américas lo inhabilitó para actuar como jurado y le llovieron denostaciones. Si su posición política cayó bajo sospecha, su obra no tardó en pasar al mismo plano: en 1972 publicó Artefactos, una serie de frases, acompañadas por dibujos, que se movían entre la irreverencia, la blasfemia y la incorrección política: "La derecha y la izquierda unidas jamás serán vencidas", "Casa Blanca Casa de las Américas Casa de orates". Los más amables dijeron que eso no era poesía. Los menos, que era la mejor propaganda que los fascistas podían conseguir. En 1977, durante la dictadura de Pinochet, publicó Sermones y prédicas del Cristo del Elqui ("Apuesto mi cabeza / a que nadie ser ríe como yo cuando los filisteos lo torturan"), y Chistes para desorientar a la policía ("De aparecer apareció / pero en la lista de los desaparecidos"), pero, como sucedió con otros poetas que se quedaron en Chile en esos años, pesó sobre él cierta sospecha de no oponerse al régimen con demasiado ímpetu. En 1985 publicó Hojas de Parra y, poco después, se fue a vivir a Las Cruces. Siguieron, a eso, veinte años de silencio hasta que, en 2004, publicó, en Ediciones Universidad Diego Portales, una traducción de Rey Lear, de Shakespeare, que fue recibida como la mejor jamás hecha al castellano.

***

Nicanor. Nicanor Parra. Escribe con birome común en cuadernos comunes, toma ácido ascórbico en dosis masivas, come siempre lo mismo: cazuelas, arrollados, sopas. Fue varias veces candidato al Nobel, sempiterno al Cervantes. Hace tiempo le propusieron filmar una publicidad de leche y, como Shakira formaba parte del proyecto, pidió cobrar lo mismo que ella. Dizque le pagaron treinta mil dólares por medio minuto de participación y que, desde entonces, repite que su tarifa es de mil dólares por segundo. Tiene dos casas en Santiago, una en Las Cruces, otra en Isla Negra. Nadie sabe qué hace con aquellas que no habita.

***

-Él tiene mucha conciencia de lo que vale, y también en eso es un antipoeta -dice Matías Rivas, director de Ediciones Universidad Diego Portales y quien se acercó a Parra para proponerle publicar la traducción de Lear. -Después que publicamos El Rey Lear entró en la universidad y eran miles de jóvenes detrás de él. Volvió convertido en un rock star. Está más vivo y despierto que uno. Por eso los interlocutores de su edad, o un poco menores, se quedan espantados con los Artefactos. Nicanor está en la onda punk, y los interlocutores más viejos llegaron hasta su onda jazz. "Más vale nuevo que bueno", dice siempre.

La frase no es una declamación vacía: hace poco, Parra escribió un rap, El rap de la Sagrada Familia, que cuenta la relación entre un viejo y una estudiante, y su producción de Artefactos, que ahora acompaña con el dibujo de un corazón con ojos, no sólo no ha dejado de crecer sino que se le han agregado los Trabajos prácticos, objetos intervenidos como una cruz donde, en vez de Cristo, hay un cartel que dice "Voy y vuelvo", o una foto de Bolaño con una cita de Hamlet: "Good night sweet prince".

***

En 1940 se casó con Anita Troncoso, con quien tuvo tres hijos y, en 1951, con Inga Palmen. Tuvo un hijo con Rosita Muñoz, que fuera su empleada, y dos más con Nury Tuca, a quien le llevaba treinta y tres años. En 1978 conoció a Ana María Molinare, de poco más de treinta. Ella lo dejó y él, que mordió el polvo, escribió un mantra radioactivo, un poema llamado 'El hombre imaginario': "El hombre imaginario / vive en una mansión imaginaria / rodeada de árboles imaginarios / a la orilla de un río imaginario". Tres años más tarde, Ana María Molinare se suicidó. A mediados de los noventa conoció a Andrea Lodeiro, a quien le llevaba varias décadas -quizás seis- y con quien estuvo hasta 1998. Desde entonces permanece -más o menos- solo. "Lo que yo necesito urgentemente / es una María Kodama / que se haga cargo de la biblioteca (...) con una viuda joven en el horizonte/ (...) el ataúd se ve color de rosa / hasta los dolores de guata / provocados x los académicos de Estocolmo / desaparecen como x encanto", escribió. En sus años altos empezó a cultivar una imagen desmañada. Compra ropa de segunda mano en el Puerto de San Antonio, un sitio rufián por el que se mueve cómodo, como en todas partes: cuando, tiempo atrás, desaparecieron de su casa algunos de los cuadernos en los que escribe y supo que unos dealers locales los habían recibido en forma de pago, marchó a buscarlos y le fueron devueltos con disculpas. Su reticencia a publicar es legendaria. Aun cuando en Ediciones Universidad Diego Portales sacó dos libros más -Discursos de sobremesa (2006) y La vuelta del cristo de Elqui (2007)-, demora años en firmar contrato, meses en llegar a una versión con la que esté conforme. El proceso de las obras completas llevó casi una década. En noviembre de 1999, Ignacio Echevarría y Roberto Bolaño, que se había transformado en un gran impulsor de la obra de Parra ("escribe como si al día siguiente fuera a ser electrocutado", escribió), fueron a visitarlo.

-De regreso en Barcelona -dice Ignacio Echevarría-, Roberto me sugirió que hiciera las obras completas de Parra. Todos me dijeron que era imposible, pero se lo propuse y dijo que estaba dispuesto. Claro que luego yo le enviaba un contrato, él lo tenía seis meses y me decía que lo había perdido, y había que hacer todo de nuevo. Tres años pasaron hasta que, luego de la muerte de Bolaño, viajé a Chile, lo visité y me dijo: "Voy a firmar el contrato. A Roberto le hubiera gustado, ¿verdad? Vamos a hacerlo por Roberto". Pero he ido sintiendo un escrúpulo cada vez mayor por haber obligado a Parra a hacer algo que él no quería hacer. Él concibe la antipoesía como algo que se escribe en un muro, en una servilleta. Y creo que la idea de las obras completas le repugna.

***

En el baño de la casa, colgada de un clavo, sobre el inodoro, hay una bandeja de cartón que, con su caligrafía, dice: "No tire el papel en la taza del water". En la sala, Parra toma té y recita en griego los primeros versos de la Ilíada. Después, echa la cabeza hacia atrás y se coloca la bolsa de té sobre el ojo derecho.

-Tengo algo en el ojo. Con esto se cura. La vez pasada me fui corriendo de la clínica, en Santiago. El urólogo me dijo: "Preparesé, compadre, porque mañana es la intervención quirúrgica. Una simple sistología". Y entonces le dije: "Prefiero morirme. Deme de alta o salto por esa ventana". Y yo iba a saltar. Acabo de descubrir en mi biblioteca un libro que se llama El libro del desasosiego.

-De Pessoa.

-Ya no corre. Ese chiste de los heterónimos. Ya, compadre, ya. Tiene un poema que es insuperable. Dice: "Todas las cartas de amor son ridículas. Si no fueren ridículas no serían cartas de amor". Y sigue, "yo también en mi tiempo escribí cartas de amor, como las otras, ridículas". Mire usted las volteretas que se da. Como esas poetisas argentinas. La María Elena

... la María Elena...

-¿Walsh?

-Claaaro. A ver, hay otras.

-¿Alejandra Pizarnik?

-Ah, la Pizarnik. Fantástica. ¿Y cuál de ellas es la autora de La vaca estudiosa?

María Elena Walsh se dedicó, aunque no únicamente, a escribir para niños, rama en la que tuvo el más alto de los prestigios pero, en cualquier caso, es dueña de una obra muy distinta a la de Alejandra Pizarnik, una poeta oscura que se suicidó en 1972. La vaca estudiosa es una canción de María Elena Walsh, que cuenta la historia de una vaca que quería estudiar.

-Ah, qué maravilla. Y para matar el aburrimiento la vaca se matricula en una escuela. Y a los niños les llama la atención, entonces ella dice: "No, yo me comprometo a ser una vaca estudiosa". No, la María Elena. Estamos cien por ciento con ella.

***

-Tiene esa cosa ladina, Nicanor, de descalificar sin estridencias, dice Alejandro Zambra, que trabajó con Parra en El Rey Lear y que, como otros escritores jóvenes, asegura que se ha comportado siempre con una generosidad titánica. -Él no te va a decir algo malo de Neruda, pero te va a contar algo de tal forma que solidarices con él, y no con Neruda.

-Es un gato de campo, dice Sergio Parra, editor y poeta, que conoce a Parra desde los ochenta. -Una vez estábamos en su casa y él se fue a buscar sus cuadernos. Me dijo: "Te voy a leer unos textos". Y de pronto se da vuelta y me dice "Pero sin moverse, ah".

***

-¿Le conté la historia de la huiña? La huiña es un gato salvaje, de monte.

Parra abre la puerta que separa la sala del balcón y señala un trozo de tierra entre las plantas del jardín trasero.

-Era arisca. Pero un día se acercó y la pude tocar. Y al otro día estaba muerta. Le molestó que yo la tocara. Se sintió desvirgada. Está enterrada ahí. Le hicimos los funerales.

De regreso en la sala se pone una chaqueta verde, un sombrero de paja.

-Vamos a almorzar.

En el auto, camino al restaurante, mira por la ventanilla y dice, divertido:

-¿Usted es de Buenos Aires? Una vez a Borges le preguntaron qué pasaba con la poesía chilena y dijo: "¿Qué es eso?". Y le dijeron que ahí estaba un premio Nobel que era Pablo Neruda. Y dijo: "Ya lo dijo Juan Ramón Jiménez, un gran mal poeta". Y eso que Neruda todavía no había descubierto el kitsch. Y le preguntaron por Nicanor Parra. Y dijo: "No puede haber un poeta con un nombre tan horrible".

El restaurante es un sitio familiar, con un menú que ofrece empanadas y mariscos y que él escudriña sin usar la lupa que lleva en el bolsillo (no usa gafas).

-Yo quiero una empanada de camarón, le dice a la mesera.

-Vienen dos.

Parra hace un silencio.

-Entonces nada.

-¿Nada?

Otro silencio.

-Mire, tiene razón. Dos empanadas. Y nada más. Ya me enojé, ya.

La conversación deriva hacia algunos poetas chilenos, hacia la visita que la fotógrafa argentina Sara Facio hizo en los años 50 a su casa de Isla Negra para hacerle un retrato.

-Con lo de la Sarita hubo un punto de inflexión. Una revista puso en la portada una foto que decía: "El poeta de Isla Negra: Nicanor Parra". Neruda vio eso y dijo "Esta es la cabeza de una maniobra internacional antineruda, pero yo voy a descargar todo mi poder en la cabeza de Nicanor Parra". Y dicho y hecho. Descargó todo el poder del PC internacional.

-¿Se acuerda de ese verso de Neruda, "dar muerte a una monja con un golpe de oreja"?

-Un poeta, Braulio Arenas, me enseñó que cada diez versos hay que tirar uno oscuro, uno que no entienda nadie, ni uno mismo. Y ahí se arregla la cosa.

Después, de regreso a su casa, desde el auto, señala una colina.

-Ahí hay un desarmadero de automóviles. A veces voy. Me gusta ese sitio.

-¿Está contento con las obras completas?

-Sorprendido. Yo leo esos poemas y no me siento el autor. Pienso que nunca fui el autor de nada porque siempre he pescado cosas que andaban en el aire.

El asfalto se desliza terso, entre los pinos y el mar, bajo una luz suave.

-Bonito, ¿ah?

-Para quedarse a vivir.

-O sea, a morir.

Algo en la tarde recuerda la respiración plácida de un animal dormido.

-Fíjese todo lo que han hecho y no han podido resolver ese asunto.

-¿Qué asunto?

-El de la muerte. Han resuelto otras cosas. ¿Pero por qué no se concentran en eso?

Obras Completas II. Obras completas & algo � (1975-2006). Nicanor Parra. Prefacio de Harold Bloom. Niall Binns e Ignacio Echevarría, editores. Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores. Barcelona, 2011. 1.200 páginas. 58 euros. Obras Completas I. Obras Completas & algo � (1935-1972). Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores. Barcelona, 2006. 1.224 páginas. 55 euros.

Tomado de:
http://www.elpais.com/articulo/portada/aire/poeta/elpepuculbab/20111203elpbabpor_3/Tes

Leila Guerriero.............El aire del poeta

Lola Álvarez Bravo. Elena Poniatowska/ III

2011-12-03T22:36:00.000-06:00

Uno de los trabajos fotográficos de Lola Álvarez Bravo

“Weston le hizo un retrato fotográfico a Nahui Olin estupendo, como corajienta, desamparada, como si se fuera a enajenar de repente. Tenía una vida interior de lo más rara y eso lo captó Weston. Al último se volvió loca. Diego de Mesa y Juan Soriano insistieron mucho en que los llevara a la casa de Nahui Olin en Puente de Alvarado. Salió un perro horrible, lanoso, ciego, de lo más impresionante. Nahui lo adoraba porque la habían querido asaltar y el perro la defendió. Después Nahui nos pasó para adentro. A Juan y a Diego los previne: ‘Por favor, les ofrezca lo que les ofrezca, aunque sea Coca-Cola que ustedes vean que destapa allí mismo, no tomen una gota de lo que les sirva Nahui’.”

Decía que tenía sus bebedizos para tener a todos los hombres y a todo el mundo a sus pies y que tenía sus menjunjes y sus hierbas y andaba rezando: San Martín Caballero trae al hombre que yo quiero y quien sabe qué. Empezamos a platicar y le pido: Oye Nahui, enséñanos los retratos que te hizo Weston. Esas porquerías, ¿cómo quieres que te enseñe esas porquerías? Ahora verás, te voy a enseñar retratos de a de veras buenos. Abre un arcón y saca dos revistas, yo creo que era un Jueves de Excélsior o vete tú a saber qué, unas fotos de ella de bebé, y otras picaronas, alzándose el vestido como del can can, ella volteada para atrás levantándose las enaguas, enseñando el trasero, como las coristas, bueno, unas vulgaridades de fotos.

Le pregunté: ¿Qué tal tus cuadros?

Nahui hacía unas pinturas naif. Estoy esperando que me manden un cable de España, porque los reyes quieren inaugurar una gran exposición mía. Yo nada más respondo cuándo y ya me voy, ¡qué bueno!, porque los de aquí no entienden nada ni saben nada. ¿Y te vas a ir a Madrid? Sí, porque además allá me está esperando mi amor. ¿Si? ¿Y quién es tu amor? Vengan. Nos mete a una pieza y nos enseña una sábana de cama matrimonial colgada de la pared con un mono de este tamaño que todo encuerado, nada más la trusa, forzudo, con los conejos, horrible, pero los ojos verdes, verdes, verdes con sus pestañotas tiesas y la boca así de corazón eran de Nahui. Era todavía más impresionante el orangután ese con los ojos de Nahui. ¿Cómo ven?, él todos los días viene y me acompaña. Yo lo descuelgo y duermo con él, me tapo con él y me cuida. Mira, yo me enamoré mucho de él y él de mí, pero se tuvo que ir. Entonces nos fuimos a Veracruz y salió en su barco porque él era marinero y yo me quedé en el muelle sentada en el malecón y se fue el barco y de lejos se despedía de mí, me mandaba besos. Ya me escribió que el rey de España me está esperando. Yo voy a ir con mi exposición y nos vamos a casar.

Luego nos dice: Porque yo todo lo sé. Ahora verán lo que yo hago. Cierra las persianas y saca un jarrón de este tamaño como de talavera antigua lleno de focos y nos dice: Ahora verán, fíjense muy bien en lo que yo hago. Saca un foco y lo talla con otro, le hace así, pun, pun, pun, pun, y empiezan a salir chispas, una cosa horrorosa. Ya ven, ya ven mis fuerzas. ¿De dónde creen que son mis fuerzas? La fuerza cósmica que tengo me la manda el Sol. Y nosotros, mirándola abrazados los tres del terror en la oscuridad, mientras ella ¡pun, pun, pun! Lo único malo es que aquí los vecinos son terribles. En la mañana el sol tiene que defenderme, baja a regañarlos y me protege, porque los muchachos me avientan de pedradas. El Sol me hace cariñitos, se acuesta en mi cama, me da consejos, platico con él y ya me ha dicho que sólo por mí no destruye México, si no ya habría echado a volar en mil pedazos a los muchachos porque todos son unos malvados.

Dice Diego de Mesa en voz baja: Oye, ya vámonos, porque vamos a salir más locos de lo que estábamos. Juan, como es perverso, se quería quedar a ver qué más hacía Nahui, hasta que ella se le echó encima con una de sus luces y por poco y lo deja ciego. Nos fuimos espantados. Le perdí la pista mucho tiempo hasta que una vez me la encontré en el elevador, en Bellas Artes. ¿Qué tal Nahui, cómo estás? Yo bien. ¿Qué estás pintando? Oye, me haces favor de no burlarte de mí. ¿Cómo burlarme de ti? ¡Ah no! Sabes que yo vengo a ver a Carlitos. Era Carlos Chávez. ¿Si? Pues qué bueno, allá vamos, yo también vengo a verlo. Sí, porque va a poner una sinfonía que yo escribí. Nada más que yo como todo lo hago intuitivamente porque me nace, lo tuve que escribir con letra, entonces pongo do, do, re, re y mi, fa, sol y Carlitos que es tan gentil me va a escribir las notas para todos los músicos, las trompetas, los cornos, los violonchelos, los violines... Sí, sobre todo los violines. El concierto lo va a tocar la Sinfónica de Bellas Artes. ¡Ay que bueno, Nahuisita! Te conmovía tremendamente ver a esa belleza tan extraordinaria, hecha un verdadero andrajo. Nahui era una gente que te daba... no lástima, es muy feo decir lástima... te daba amor, hubieras querido que no le pasara nada. Te daba tristeza que llevara esa vida tan dura, porque cayó de a tiro feo. El Dr. Atl todavía preguntaba por ella. ¿Ha visto usted a Nahuita? Sí, doctor ¿Y qué dice? Que es usted muy mula. No lo quería nada, ni a Manuel Rodríguez Lozano, pobrecita, decía que los dos eran basura. Bueno, Manuel no era basura, pero pintaba basura. Hubo una temporada en que a Nahui le dieron un chequecito de cualquier cosa, de 80 pesos o de lo que tú quieras en Bellas Artes, tal vez vitalicio, y con eso comía en un comedor para indigentes de Salubridad, creo, o en una cocina pública de esas de a 50 centavos, que les dicen económicas, pero a Nahui no le alcanzaba ni para la comida corrida, puros frijoles y atole. Entre el Güero Fournier, Diego Rivera y no sé quien más, creo que Misrachi, aunque es bien codo, le compraban sus cuadros para ayudarla, pero después ya no los quiso vender porque iban a viajar a la exposición de los reyes. Una vez andábamos en el Leda en un fin de año y Nahui se prendó de Obregón Santacilia. Y el pobre de Obregón Santacilia no sabía qué hacer porque ella colgada de él quería bailar con él tan estirado y se le aventaba y el pobre nada más volteaba a pedirnos auxilio, pero nosotros de malvados nos hacíamos los mensos, nosotros íbamos jueves, viernes, sábado, domingo y lunes. Venían Diego y Juan y me gritaban desde la calle como si fuera yo calantana: ¡Lola! Ya me acosté, ya estoy dormida. Levántate, vamos al Leda. Bueno, ahorita bajo. Nunca me hice del rogar. Me arreglaba tantito y ya íbamos. En el Leda te encontrabas a todo mundo; era de exposición. Te decían: Oye ando buscando a fulano, ¿dónde lo encontraré? Pues ve al Leda el sábado. Llegábamos todos después de la lata de los compromisos familiares. O de las cenas formales. Unos de cola, de largo, de alhajas, de quien sabe qué. Haz de cuenta que el Leda era nuestra casa, al grado de que si entraba alguno que no conocíamos, o algún impertinente que nos caía mal, le decíamos al dueño: Oiga Luis, ahí andan unos raros, yo creo que van a buscar borlote. ¿Quienes son? Aquellos. Háganse guajes, ahorita los mando sacar. Y seguíamos nosotros felices.

Al Leda vimos llegar a Dolores del Río con Orson Welles. Yo creo que de él sí se enamoró Lolita, no de Martínez del Río, ni de Cedric Gibbons, ni Nacho de la Torre, ni mucho menos del Indio Fernández tan machote y pistoludo. De Orson Welles sí, mucho, mucho. No te creas, Dolores tuvo sus liberaciones, pero la tradición familiar y las costumbres siempre las mantuvo y le quedó así como cáscara, no se pudo deshacer de ella, sus liberaciones las tuvo pero muy medidas, muy discretas, muy furrisitas. Yo creo que a ella le importó más el qué dirán que el vivir y el crecer. En cambio, su prima María Asúnsolo no se cuidó nada, ella sí se lanzó, era bonita, bonita, bonita, tenía los pies más bonitos del mundo y los enseñaba, sus uñitas de porcelana, toda ella un bibelot y ¿qué le pides a un bibelot? Pues nada. Que adorne. Que se deje ver. Lupe Marín, en cambio, era una fiera viviente, verdad, que te arañaba y te mordía y te amaba, te hacía horrores, era atrabancada, te daba tus tarascadas, te mordía, te hacía cosas buenas, cosas malas, una gente llena de ímpetu, sus manos grandes muy buenas para las cachetadas. Pero lo peor era su boca de carretonera.

Lupe Marín iba mucho al Leda, un poquito menos que Juan Soriano, Diego de Mesa y yo, pero sí iba mucho y ella bailaba muy chistoso, como era tan grandota, bailaba como los danzantes de La Villa, arrastraba los pies z s, z s, z s, zapateaba en un mismo punto, dale y dale y como se jorobaba de tan grandota, se veía como conchero. Luego imagínate que a Rubén Salazar Mallén le dio por irla a enamorar al Leda. Entonces sí, era la diversión horrible, porque Rubén era como el Quasimodo de Nuestra Señora de París, era un borracho insufrible. Era muy amigo del Loco Ortega, de Salvador Toscano, del Chepe Alvarado, y ellos sí lo domaban, pero nosotros no. Un día también a ellos se les hizo un abuso pegarle a un hombre así de desconyuntado, pero ahora verán, vamos a amarrarlo. Lo sentaron en una silla, lo ataron, le vendaron la boca, bajaron una cortina de la calle para que nadie lo viera y se fueron. A Diego, a Juan y a mí nos hacía groserías: pedíamos una Coca-Cola y de repente Rubén enjuagaba en nuestro vaso sus dientes postizos y se los volvía a poner.

Juan Soriano era un encanto precioso, pero muy cuete, cuetísimo, siempre terminaba comiéndose el aserrín de las cantinas a puños y luego cuando llegaba a su casa se colgaba de una cortina y su mamá lo bajaba a escobazos. De repente teníamos que venirnos del Leda, Diego de Meza y yo cuidándolo, porque quería romper todos los aparadores de esas casas donde están los coches, los vidrios, y ahí nos tienes a nosotros deteniéndolo. Era terrible Juan. Y muy talentoso. Siempre fue inteligentísimo y además muy, muy ingenioso. Otra cosa; le dio a muy buen tiempo por cultivarse, leer, estudiar. Vino bien burro de Guadalajara. Diego de Mesa le enseñó todo lo que sabe.

No sólo las fotografías de Lola tenían un sabor único, su forma de hablar y contar su vida era un encanto. Se parecía a la de Juan Soriano y su hermana Mar-tha. Creativas y ocurrentes, las tapatías son las mujeres que ejercen mayor fascinación no sólo sobre el hombre que las ama, sino sobre todos aquellos que tienen la suerte de escucharlas. Frida Kahlo, Nahui Olin, Lupe Marín, Lola Álvarez Bravo, Chabela Villaseñor, Concha Michel, Adelina Zendejas, Aurora Reyes fueron mujeres extraordinarias y su lenguaje resultó creativo y conmovedor. Salvo a Frida Kahlo, todavía les debemos un gran homenaje. Recordarlas como hoy lo hace el Museo Casa Diego Rivera al exhibir las fotografías de Lola es un acierto y un acto de justicia. Olivier Debroise, el gran promotor de Lola, estaría contento al ver cómo las fotos de su gran amiga muy bien expuestas suscitan admiración y nostalgia.

http://www.jornada.unam.mx/2011/10/25/cultura/a06a1cul

Elena Poniatowska/ III Lola Álvarez Bravo

Las ciudades. Otto-Raúl González

2011-12-02T22:49:00.000-06:00

Las ciudades

Hay ciudades perdidas en medio de los bosques
situadas a la orilla de ríos caudalosos
cuyo camino saben los pájaros y el viento
y que ya sólo pueblan espíritus y flores.

Esas viejas ciudades están amuralladas
por árboles añosos y tupida maleza
que ocultan sus palacios, sus juegos de pelota,
sus templos milenarios y sus observatorios.

Ya no flota en el aire de esas viejas ciudades
el colibrí precioso de las rústicas flautas
ni la brisa dorada de las cuerdas y el arpa
que mojaba las tardes de lágrimas y besos.

Palacios y pirámides intactos bajo el musgo
que han tejido los años y anudado los siglos,
plazuelas ateridas y calles de nostalgia
con la palabra amor indescifrable y pétrea.

Yo pienso que esas viejas ciudades del pasado
están encomendadas a los genios del bosque
quienes barren las calles y pulen las terrazas
y cultivan los huertos y podan los jardines
para que en día y hora que los dioses señalen
se termine el exilio de la raza vencida
y llegue vencedora con nosotros sus hijos
a poblar nuevamente esas bellas ciudades.

En los bosques hay muchas ciudades encantadas. p. 47

Otto-Raúl González………..Las ciudades

Tomado de:

Premio de Poesía
Jaime Sabines
Veinte años
Selección Enrique Hidalgo Mellanes
Prólogo Jorge Esquinca
Raíz de piedra
Colección Hecho en palabras
Consejo Estatal para las culturas y las artes de Chiapas,
Chiapas, México 2009
pp.432
.

Un corazón. Bocanadadeniebla

2011-12-02T22:18:00.006-06:00

Un corazón indomable, un corazón rebelde, un corazón bravísimo, del fondo de la tierra, de lo más profundo del mar, de la galaxia más lejana se esta formando, cada día crece y crece, o en la palma de mi mano o en el calor de tus senos, ahí, en su guarida, crece y se prepara para llegar hasta nosotros. Él escucha, se mueve y escucha, choca en el interior de tu cuerpo, nos escucha ya nuestras lecturas, nuestras risas, nuestras palabras.

Bocanadadeniebla........Un corazón

Vamos a la huerta de Toro Toronjil. Ricardo Garibay

2011-11-29T23:58:00.002-06:00

En medio de las tinieblas, todo era hondura y la hondura era miedo y el miedo era angustia y la angustia era desesperanza y la desesperanza ceguedad y la ceguedad el grito de las bocas abiertas, exhaustas, las uñas enloquecidas entre las tinieblas que tronaban como explosion de lodo inagotable.

El resto de la tarde y la mañana siguiente mantenía mi propósito, apartado de los demás caminaba las partes más umbrosas leyendo en voz alta, lo más alta possible para no escuchar mis balidos interiors.

No, no, si, su amore s para ti, pero las nalgas son para otro, lo vimos, no te hagas pendejo.

¿Acaso no vemos cada día ataúdes en este Viejo y caducante mundo?

¡Hay que matarlos a todos, a los espías, a los reyes, a los sacerdotes y a esos canallas!

Ricardo Garibay.....Vamos a la huerta de Toro Toronjil

Escucha una canción. Florencia Wallfisch

2011-11-28T23:28:00.000-06:00

Escucha una canción. Imagina que un hombre tiene cuerpo de
puertos y de barcos
descorre, la tela vieja de su camisa inventa el recorrido. Quiere
salir. Quiere encontrar lo
otro. Desnudar el acto de escribir. Como sus dos tetas, como
su pelo. Como su estar
pelona. Tiene el gesto en el que persigue a un ángel. Un lugar
como de sueños. Su cordura
trabaja hasta madurar. Tiene otro costado con sol. Recuerda
aquello. no lo puede detener.
Recuerda. Suena otra canción como de país de al lado. El bar
está casi vacío. Casi callado.
Casi mudo. No preguntó ni habló; no dijo. En su ahora, su
instante, desnudó el gesto de
sacar su libreta y su pluma. Un pájaro inventa otra forma de
decir las cosas. Tiene de
nuevo ese corazón. hoy lo ha recordado. Todavía no comprende
qué tan hondo pero lo
sabe y lo recuerda. P. 345

Florencia Wallfisch………Escucha una canción

Tomado de:

Premio de Poesía
Jaime Sabines
Veinte años
Selección Enrique Hidalgo Mellanes
Prólogo Jorge Esquinca
Raíz de piedra
Colección Hecho en palabras
Consejo Estatal para las culturas y las artes de Chiapas,
Chiapas, México 2009
pp.432
.

Tomás Segovia y la sabiduría de la poesía. Javier Aranda Luna

2011-11-27T22:44:00.000-06:00

A fines de 1974 Tomás Segovia se quejaba con Octavio Paz en una carta, del silencio que rodeaba a sus libros. A pesar de ser un autor conocido, era presa del ninguneo, esa tradición negra de la cultura mexicana. Diez años después, al parecer, la situación era la misma. En una carta de Octavio Paz a Segovia, fechada el 19 de febrero de 1985, le decía: es verdad, no nos hemos portado muy bien contigo. Me sigue doliendo nuestro silencio ante uno de los mejores libros de poesía en nuestra lengua entre los publicados en los últimos 15 años.

Paz se refería al volumen Poesía, 1943-1976, libro publicado por el Fondo de Cultura Económica en 1982, tres años antes de la carta referida y que Vuelta, la revista del Premio Nobel, no había consignado. Según refiere Paz, un colaborador había dejado un ensayo a medias sobre Poesía y mientras lo esperaban para su publicación el tiempo pasó. Esa omisión, escribió Paz, fue uno de los pecados de Vuelta. Lo siento como una falta mía.

El primer conjunto de poemas publicado por Tomás Segovia fue La triste primavera, en una edición de 200 ejemplares, impresos en multilit, armados, cosidos y encuadernados a mano por el autor bajo el sello editorial de Publicaciones de la revista Hoja. Fueron repartidos en 1950. Le siguieron Siete poemas, publicados en la célebre colección Los Presentes de Juan José Arreola en 1955. Más tarde publicó Apariciones, Luz de aquí, El sol y su eco, Anagnórisis e Historias y poemas.

Anagnórisis ha sido considerado por algunos el libro más ambicioso de Tomás Segovia porque en él se concentran todas las experiencias creadoras del poeta que es uno y los otros . Y tal vez lo sea por su elaborada estructura donde lo mítico y lo cotidiano confluyen, como nos lo ha hecho ver Aurora Sánchez Rebolledo. Sin embargo no es un pecado afirmar que Tomás Segovia será recordado por uno de sus más extensos poemas publicado en Historias y poemas: Besos. Los 136 versos de Besos cumplen plenamente con la idea del escritor de hacer una poesía interpretable. Es decir una poesía entendible en el contexto creado por el autor de los versos y el lector que termina de construirlos. En este sentido Segovia no aspiraba a hacer una poesía impenetrable sino audible. Una poesía capaz de quedarse en la oreja como quería Quevedo.

¿Besos renueva el lenguaje erótico de la poesía? No, pero no importa: es verdad que existen muchos ejemplos del erotismo en la literatura: de El collar de la paloma al Cantar de los cantares, de los versos de Safo a los de Ovidio o del mismísimo John Donne a Renato Leduc o a Julio Cortázar que escribió en su novela Rayuela uno de los poemas eróticos más bellos que se hayan escrito en prosa. Besos nos muestra que aunque no hay nada nuevo bajo el sol en materia de erotismo cada beso es diferente y cada caricia única.

Aunque Tomás Segovia fue sobre todo poeta, también fue un magnífico traductor, ensayista y crítico. No sólo eso, también fue un artesano. Construyó una casa de madera en Morelos y le gustaba hacer libros de manera artesanal. No extraña por ello que sus poemas sean construcciones verbales, pulidas como la madera y como ella ensambladas.

Segovia creyó que ser poeta era no saber que hacer con la palabra y que la poesía era a fin de cuentas, la sabiduría de la humanidad, el deseo y la vida misma cuya estructura formamos y nos da forma.

Tomás Segovia se llama un boticario tonto en los Recuerdos del porvenir de Elena Garro. Tomás Segovia es en la literatura hispanoamericana un poeta sabio y memorable porque no pocos se saben sus versos de memoria.

Cuando murió el escritor Eugenio Montejo en 2008, Tomás Segovia escribió que al morir un poeta todos nos sentimos un poco en falta. “Suele asaltarnos un vago deseo, obviamente a destiempo, de ponernos a leerlo, tal vez por primera vez… Y es que nada efectivamente nada tiene de extraño que nos sintamos en falta, porque al morir un poeta sentimos que ha muerto un hombre que vivió para ser escuchado”.

En El viejo poeta Segovia escribió unos versos que podríamos imaginarlos en su epitafio: De lo que el día hacía hice siempre mi historia/ y ahora en todas partes los sitios me la cuentan/ Todo se acuerda de mi vida/ Todo es tan mío como mi memoria.

http://www.jornada.unam.mx/2011/11/16/cultura/a06a1cul
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Javier Aranda Luna.....Tomás Segovia y la sabiduría de la poesía.

Lola Álvarez Bravo. Elena Poniatowska/ II

2011-11-26T00:11:00.000-06:00

Testigo de la mejor época del arte en México, la de los años 30, cuando Diego Rivera se subió a los andamios, Orozco empezó a lacerar los muros con sus pinceles airados y Eisenstein filmó ¡Qué viva México!; Lola Álvarez Bravo los conocía a todos, a Orozco y a Siqueiros, a Villaurrutia y a Pellicer, a Weston y a Tina Modotti, a Juan de la Cabada, a José Gorostiza, a Gilberto Owen, que le leyó la buenaventura, a Rufino Tamayo y a María Izquierdo, a Gabriel Fernández Ledesma y a Isabel Villaseñor. Lola empuñó la cámara que Manuel le había enseñado a manejar al tenerla de chícharo y se lanzó con mucho miedo a buscar en la calle las fotos que regala la vida.

“Tamayo era la alegría misma y Orozco reaccionaba con amargura y rencor. Orozco no tenía la euforia de los otros, era un poco berrinchudo. Huraño, siempre tenía una mirada como si te traspasara; parecía estar buscando algo detrás de ti, un paisaje, una figura o algo en que él estaba pensando; tenía una mirada rarísima, tú le estabas platicando y él traspasándote. De repente se enojaba. Recuerdo que un día le dije: ‘Oiga usted, don Clemente, fíjese que fui a la Preparatoria y estoy muy triste, porque está todo rayado, sucio, horrible. ¿Que no sería bueno que usted mismo dirigiera el retoque de los frescos en la Preparatoria?’ Y me respondió: ‘No, de ninguna manera. Al contrario, Lola, yo voy a juntar dinero y le voy a pagar a usted para que tome fotos de los rayones y los malos tratos para que se den cuenta de que estamos viviendo en un país de salvajes, de analfabetas’. ‘Pero podríamos tomar fotos de los murales en buenas condiciones’. Se soltó hecho un energúmeno. Yo nada más me quedé así. Él no lo quiso, y tenía razón, porque para él ha de haber sido un golpe ver un trabajo tan extraordinario hecho pedazos, cubierto de porquerías, chorreado, golpeado a navajazos. Como Orozco no tenía la habilidad publicitaria de Diego, se encerraba con su rencor. Diego hubiera encontrado algún truco para atraer la atención del público, pero Orozco era más cerrado en su genialidad.

“Orozco, siendo un pintor más profundo, más dramático, no logró que la gente lo entendiera tan pronto como entendió a Diego, porque a Diego lo rodeaba el rumor público, la propaganda. Yo creo que a Orozco siempre le dolió que no lo reconocieran tan rápidamente y no lo subieran tan aprisa. Al principio, nada más Diego y Diego y Diego y Diego, puro Diego. Tamayo parecía un muchacho travieso, un niño de secundaria. Le encantaba ir a las ferias, a los puestos, a jugar lotería a San Juan de Letrán; corría entre la multitud y les ponía colas de papel a muchachos y muchachas; era muy cantador, muy bailador, muy simpático. En esa época todos andábamos brujísimas y poníamos nuestros chequecitos en comunidad para que nos alcanzara a todos, a ver para qué nos alcanzaba. Creo que esas épocas fueron muy pero muy, muy bonitas. Xavier Villaurrutia tenía que trabajar en mil cosas adicionales, ¿verdad?, para cubrir su presupuesto; era un individuo, pero con su vida económica medio solucionada, y con todo y eso no alcanzaba.

“Era una fiebre muy bonita y además muy contagiosa, se iba extendiendo, extendiendo a todo, también al Teatro Ulises, y el que fue de Xavier de Lazo, de Julio Bracho, con Isabela Corona. Surgían y surgían grupos, ¿cómo?, quién sabe, de milagro, porque presupuesto no había, y todo mundo trabajaba, y vino un florecimiento magnífico, el de la revolución intelectual en México. Antonieta Rivas Mercado era la del dinero; Xavier y Novo, y Rodríguez Lozano y Henestrosa la buscaban. Era la mecenas, la rica, con presencia, pero ella, en sí, lo único que tenía era la efervescencia de los que la rodeaban; ve tú a saber cuál era su chiste, porque yo no la traté.

“Manuel Rodríguez Lozano era muy atractivo y guapísimo, muy inteligente, un conversador extraordinario y un coqueto, pero innato, de gracia y de una agilidad de conversación magnífica. Después sí, ya se puso muy malo y le vino una decadencia horrorosa, pero era un hombre de mucho jalón, muy atractivo, muy, muy, muy atractivo, pero mucho, no sabes cuánto. Nahui Olín se perdió por él cuando lo vio en las filas y se lo pidió de regalo a su papá, el general Mondragón, y se casó con él. ‘Papá, regálame ese soldadito.’ El matrimonio no duró, pero, óyeme tú, qué pareja, qué pareja sensacional. Rodríguez Lozano no tenía ni un centavo. Fuera de Antonieta, todos eramos pránganas, pránganas. Era una vida muy apasionante y muy productiva, todo mundo con una gran pasión por hacer, grandes pasiones, nadie hacía nada por dinero. Diego ganaba poquísimo, pintando murales, casi nada, apenas si para los albañiles y para medio sobrevivir; compraba ídolos, eso sí. Lupe se enfurecía y le rompía los ídolos y le gritaba: ‘Ahora traga tepalcates’. Siqueiros iba muchísimo a la casa y, fíjate, siempre le encantaron los niños y jugaba durante horas con mi hijo Manuel. Siqueiros era amigo de una mujer hermosísima de Uruguay: Blanca Luz Brum. Se fueron a vivir a Taxco y me invitaron con Manuel. Blanca Luz tenía un niñito de cinco años, hermosa criatura, y el niño quería más a David que a su madre, y ella se encelaba y le decía: ‘Niño, no seas atorrante, deja a David’. Ese niño tenía un triciclo y con él todo lo embestía; vitrinas, ventanales, vidrios, todo. Siqueiros estaba muy bruja y vendía muy barato; no le duraba el dinero ni dos horas, porque a todos se lo repartía. Vendía un cuadro y después de pagar los destrozos del niño le decía a Blanca Luz: ‘Bueno, ¿qué quieres que te compre?’ Blanca Luz quiso una silla de montar preciosa. La compraron y una vez en la casa se dieron cuenta de que no tenían caballo, ¿para qué querían la silla de montar? Siqueiros dijo que pintaría otro cuadro para comprar el caballo. Pintó, compraron el caballo y luego no tenían donde poner el caballo. Eran loquitos, pero era una felicidad tan fresca, tan bonita, como no tienes idea. Vivía uno muy contento en Taxco. En esa época empezaba a renacer la platería, porque William Spratling hizo que los talleres volvieran a funcionar. Empezó con hoja de lata, enseñó a hojalateros, se hicieron candelabros y candeleros, espejos y charolas, después muebles, telares, platerías, joyerías, y así fue resucitando Taxco. Un pintor español, Francisco Miguel, también se instaló en Taxco, y doña Berta. La gran Berta puso un cuchitrilito como de dos metros de largo por uno y medio de ancho con una banca en la calle, y sobre esa mesabanca empezó a servir sus dichosas Bertas, tequila con mucho limón, azúcar y hielo, y así nació el gran capital de doña Berta. Todas las noches de calor íbamos a la banca de doña Berta a platicar. Doña Berta era una señora de pueblo vivísima, y al rato, en su pedazo de calle ya no cupo la gente; se ha hecho riquísima. Fue entonces también cuando empezó en Taxco el negocio de las casas.

“Natalia Scott compraba casas en 5 mil pesos, las medio remendaba, las blanqueaba, las adornaba, eso sí, muy bonito: una viguita por aquí, una ventanita por allá, tres o cuatro escaloncitos y a venderla, y aunque ella ganó dinero, también le dio muchísimo a Taxco. Empezó a llegar una cantidad bárbara de turismo y los estadunidenses hacían en Taxco unas fiestas pavorosas, tanto, que una vez se les quedó una gringa muerta en una silla y no se dieron cuenta sino al día siguiente, cuando entraron a barrer.

“Lupe Marín era una mujer única, haz de cuenta la fiera más divina que puedas encontrar. Además, toda terrenal, toda intuitiva, toda pasión, toda directa y onírica. Lo que soñaba para ella, eso era, aunque fueran disparates. Lo que en la noche había soñado, ella lo hacía al día siguiente. Después se arrepentía y lloraba, pero ya lo había hecho. Puros disparates pasionales hacía, porque en ella todo era pasión. Había un muchacho que andaba muy enamorado de ella y me llamó: ‘Vente a comer’. Fui: ‘Ay, estoy furiosa’. ‘¿Por qué?’ ‘Por este desgraciado’. ‘Bueno, ¿pues qué te hizo?’ ‘Es un degenerado’. ‘Pero, ¿por qué es un degenerado?’ ‘¿Qué crees? Viene a comer, le doy para el camión y le dije que me fuera a comprar allá a la esquina una botella de salsa de tomate, y ¿qué crees que me dijo? Que no. ¿No se te hace que eso es ser degenerado?’ Todas sus conclusiones eran así de pasionales. Era una mujer desbordante del todo, guapísima, hermosísima, con una cabeza maravillosa. La belleza de su cabeza en poca gente la he visto, la fuerza que tenía en la cara y en los ojos. Era muy simpática, buena amiga, muy ocurrente para platicar, muy chistosa, pero si una noche soñaba algo malo de ti o contigo, pues te odiaba al día siguiente; era terriblemente peligrosa. Porque un día te quería y al otro te insultaba. Íbamos mucho a verla Carmen del Pozo y yo a un cuartito donde cosía arriba; allí guardaba sus tiliches y todo: ‘Vénganse aquí a platicar mientras yo coso, porque tengo que acabar este vestido para mañana’. A Carmen del Pozo le hizo muchos vestidos divinos. Allí íbamos con ella a sentarnos las dos. ‘Ahorita vengo, voy al teléfono o voy a hacer café’, quién sabe qué dijo. Nos la encontramos a los tres o cuatro días: ‘Verdaderamente estoy furiosa, porque me robaron un anillo, y esas no pudieron haber sido más que Carmen del Pozo o tú’. Después lo encontró: ‘Fíjense que me saqué el guante y allí va a dar el anillo. Se había caído en el guante. Ja, ja. Ya lo encontré me equivoqué, no se enojen’. Ya qué le íbamos a hacer. La gente le tenía mucho miedo, sobre todo los ministros o banqueros de ese tiempo, porque no tienes idea de cómo los ponía. Les decía horrores, y luego por carta se las escribía, porque era su especialidad escribir cartas. Cuando las mandaba, ya la carta se la había leído a todo México. Entonces los pobres hombres le tenían un miedo horrible a sus insultos horribles de mamás y de que sus mujeres eran unas prostitutas y si no unas idiotas. Una vez supo de una esposa de un ministro que había dicho que ella era una prostituta y al primer encuentro se le paró enfrente al ministro y le dijo: ‘Pues mire, el que es un tal por cual es usted. Y más prostituta que yo, su mujer. Porque si usted sopla, me imagino que todas las noches (nada más que con otras palabras, yo te lo estoy suavizando) hará el amor con su mujer, entonces quiere decir que quién sabe cuántos metros de quién sabe qué le mete usted a su mujer. Entonces, ¿quién es más prostituta, usted, su mujer o yo?’ Diego, cuando se enteraba, se moría de risa.”

***

“Lupe Marín, la mujer de Diego Rivera, andaba siempre por la calle, camine y camine, con su paraguas. Agarraba a sus críticos a paraguazos. Las niñas eran muy niñas de nueve o 10 años, y Lupe las corría: ‘Ay tú, ya corrí a mis hijas’. ‘¿Por qué?’ ‘Porque son unas prostitutas. Fíjate que me hicieron pedazos esta tela’. Y allá iban las pobres niñas a dos calles a la casa de su abuela en la cerrada de Salamanca. Allá iban con un quimilito en un paliacatito. Al rato hablaba Lupe: ‘Madre, ¿ahí están mis hijas?’ ‘Sí’. ‘Bueno, no les digas que las llamé. Yo no te las mandé. Se fueron porque son unas prostitutas. Adiós’. Y colgaba.

“De todo las regañaba y las corría. Las niñas iban y venían, Lupita y Ruth. A Lupita le decía: ‘Lupe, a mí verdaderamente me da vergüenza decir que eres mi hija, tan albóndiga, tan timbona, tan horrorosa. Ay, pareces bodoque, qué bodoque de hija tengo! Tan de mal gusto, que no te dejas vestir bien; eres un espantajo’.

“A Ruth la quería más, pero de todas maneras la regañaba y la corría. Al que sí de plano no soportó nunca fue a Antonio, a ese si no, ni ocho días pudo aguantarlo en su casa. A ese pobre le fue de la patada. En ese tiempo la gente era muy sincera, nunca a un mamarracho le decían que era un genio. Lo animaban: ‘Vete a estudiar, vete a pintar o ponte a escribir’. Salvador Novo de repente se echaba una gran vacilada, todos los demás te apoyaban, de veras, porque veían en ti algo. México era extraordinariamente útil, fértil, acogedor. Los grupos se hacían con mucha facilidad y daban mucho. Podías aprender; como México era chico, era muy fácil convivir, platicar; además, ninguno presumía ni de genio ni de gran director. Todos se comportaban como gente común y corriente. La comunicación era muy fácil; ibas a casa de uno y te encontrabas a otro y a otro y a otro. Venía un extranjero e inmediatamente lo conocías; había más colaboración entre toda la gente y menos envidias, porque nadie peleaba por el dinero. Hoy, es el dinero el que ha acentuado la pugna en todos los terrenos. Antes no había distanciamientos.”

http://www.jornada.unam.mx/2011/10/24/cultura/a15a1cul

Elena Poniatowska/ II. ........ Lola Álvarez Bravo

Depresión No deja de sangrar. Francisco Hernández

2011-11-25T23:50:00.001-06:00

Depresión No deja de sangrar.
Cada mañana idéntica es la imagen:
la encuentro entre la ropa sucia
con los ojos en blanco o sobre un charco
donde convergen bolsas de aire
más los aguijones que las revientan.
Ya no me reconoce. Ha dejado de comer
y de esparcir su aliento en el espejo.
El año se termina. El viento sopla
y el invierno, perro bravo también,
roe nuestros huesos obligándolos a convertirse
en señales correctas
sobre la carretera equivocada.
El médico sugiere una inyección letal
o un garrotazo en la nuca
para evitar meses de sufrimiento.
A pesar del amor, sería lo conveniente,
dice antes de abandonar la casa.
Volteo a ver a la perra por una de las rendijas
de la puerta.
Su alfabeto se reduce a quejidos
y a la repetición de sus espasmos.
Sepultarla sería enterrar pesadillas
para los gusanos.
Cremarla sería esparcir bacterias
en el río o en el mar de los muertos.
Mejor, cuando las convulsiones se presenten,
sabré darle un balazo en la cabeza. p. 75

Francisco Hernández……Depresión No deja de sangrar

Tomado de:

Mi vida con la perra
Francisco Hernández
Calamus poesía
Oaxaca, México
pp. 76 2007
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Gotas de estrellas. Bocanadadeniebla

2011-11-24T17:57:00.003-06:00

Una gran aventura, tú comenzando a moverte yo a la mitad de este viaje, no tardaras en caer del cielo, como una estrella vigilante que a caído al fondo del mar. Así es la vida, gotas de estrellas revientan mi cielo, tu cuerpo es miles de gotas de estrellas.

Bocanadadeniebla...........Gotas de estrellas

Tiempo de Leer

2011-11-23T22:20:00.000-06:00